雨下得像有人反复敲窗。路灯晃出一圈一圈的光，湿在她眼皮上像盐。安青把伞柄握得粗糙，指关节浮出白茧。伞布上一个小洞，雨顺着边缘滴下来，滴在她鞋尖，凉得像别人的手。

站台只有一盏冷色灯和两把破椅。她来回踱步，脚步声在空旷里变得厚重。时间被雨压扁，像被踩扁的画纸。手机在口袋里震了两下没声，她没掏。习惯里有种倔强：第一次等，是给自己；第二次，给对方。

“姑娘，别淋着了。”茶摊那头阿姨撑着伞，声音像拨了几根粗绳子，带着南方的拉长音，“来碗热豆浆暖暖。”阿姨的手里有一只纸杯，冒着白烟。她的语速快，句尾常常省略，“等人啊？我讲，你要一直等，他要真有心，雨能难住他？”

安青把头抬起来，回答像掰硬壳：“他说会来。”句子短而干。她嘴角没有笑，声音里没有任何修饰，像把一颗小石子先放在掌心，再用力按下去。阿姨看了看她的衣襟，眼角又皱了一下，像是想说什么却又吞回去。

雨更大了，落在铁轨上有种金属的撞击声。远处汽车灯光拉出一条湿泥的刀刃。她记住他们曾经并肩站在这儿，江淮说下雨天的桥最好，雨像被筛过，声音会把人从记忆里筛出来，只剩下轮廓。那时候他笑得很随意，像把承诺随手丢在口袋里。现在她摸口袋，指尖触到纸的边。

她抽出那张纸——是他的车票，边缘被雨湿得发软，墨迹在一个角落被冲散成小蜘蛛网。票上本来密密麻麻的印章里，江淮用力地写了三行字，字迹平静到几乎没有起伏。她的视线先是怀疑，然后像被人猛推了一把。那三个字像刀片——“回不来”。

她的手抖了。纸在掌心皱了又展开，雨水把他的笔迹染成了不规则的暗斑，但那三个字没有散，字与字之间留着清白的距离，像他站得远远的，不准她靠近。周围的声音抽出几秒空白，只有雨在记录她抽吸的声音。阿姨放下杯子，胳膊露出粗糙的青筋，像在等她的下一步。

有人从台阶上跑上来，口罩里呼出的气雾把话压成碎片：“这儿——别挡路。”语气急促，像短促的马达。安青没有让开，她把车票折在掌心，眼睛盯着那三个字，像盯着会动的虫子。她突然笑出来，笑里有恨和疲惫，声音细弱：“他骗我。”

雨把她的话冲散。她慢慢站直，伞尖滴嗒。又是一个人决定结束的方式：不来，留个字。城市的灯又亮了几秒，像急促的答复。她把车票塞回口袋，动作干净利落，没有抓挠也没有哭。她擦了擦鼻尖，像把一层薄雾拂去，脚步迈向湿滑的台阶。阿姨远远喊：“姑娘——回家吃碗豆浆！”话语里有责备，也有未说出的怕。

安青在雨里走了两步，回头看了看空着的长椅和那把破伞。她抬手抹去额前的水，嘴角绷着，像有人在那儿按住她的唇。雨把城市的声音揉碎，灯光里的雨丝像无数小手，试图把她从地面拉起。她张口想说一句话，声音被雨吞掉，剩下一行冷冷的文字在心里：我等不惯了。她的脚步没有停，雨把三个字从她口中带走了。

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