雨像拆了线的珠子，顺着屋檐砸下，打在青石板上噼里啪啦。院子里只剩下几株枯梅，叶子上的水珠被雨拍成碎镜。她站在门口，伞收着，肩上的衣服已经湿了半截，像是被时间拽着不肯走。

他坐在院子里唯一还没被拆掉的木桌旁，手里夹着一张测量图，眼神低得只剩下黑色的瞳仁。风把桌上的图纸吹得颤动，像一只想挣脱的纸蝉。他抬手，手背细碎的茧子在雨里亮了亮。

“你来了。”他的声音是干净的刀，割在空气里。话很短，不带温度也不留余地。

她把伞一撇到一边，雨顺着发梢滴到肩膀。嘴唇抿成一条线，好像她在压制什么。她的声音倒是长，一层一层地落在他面前：“我来看看，那个地方还在不在。还有，没有告诉你的是，我……把东西留在了这里，等着你来翻。”

他没有马上回话。手指在图纸边缘磨了磨，终于把那张纸推到她面前，指节有力，像在按着什么往下压：“这是拆迁协议。明天开始施工。”

她指尖抖了一下，沿着图纸的折痕摸到一个被胶带粘住的角。雨水在纸上溶开了一道淡印，像一条被踩碎的路。她把胶带撕开，露出下面一张褪色的照片，照片边缘卷着霉斑。照片里有一张小床，一个婴儿蜷着，怀里抱着一只小布熊，手腕上拴着医院那种薄薄的塑料腕带。

他的眼睛，瞬间收缩成针眼。手指颤，像是被冰扎了一下，却仍然稳住了照片边角，像在掂量某种沉甸甸的责任。“这是什么？”他问，声音出奇地平静。

她把那只小腕带放在他面前，腕带上用黑色水笔写着几个字和一个日期。字迹歪斜，像孩童学写的。“当时你走了三天。”她没有看他，眼睛盯着远处一片将被夷平的平地，“我留了他在医院里。没人告诉你。医院的人叫他小云，下面写着你的姓。”

雨声猛地像被扯高了频率。木窗在风里咯吱。桌上的测量图一角被水浸开，一个小黑点从图纸的某处晕开，正好落在照片的边上，就像一颗未干的墨渍。沉默里，他的呼吸开始有节奏地粗重。

“你知道我为什么走？”他终于说，字短而有锋，“我以为你需要空间。”

她笑了，笑里带着盐的味道。那笑像被雨洗净的旧伤，白得刺眼：“空间。”她把手伸过去，指尖碰到他的手背，停住，温度淡了又回不来，“你给了我空间，也给了他一个没有名字的夜晚。你知道医院的记录上有谁的手写吗？”她的声音像刀抹过玻璃，“护士写的名字，是你的全名。你签了同意书，时间是两点四十二分。”

他的脸色变化得很细，像夜里云层一闪。指尖拽起一缕雨水，水滴在他掌心开了花。他的嘴唇动了两下，最后只吐出两个字，声音低得像被埋在土里：“我不知道。”

她把那张照片塞回他手里，指甲把纸搓出一道白边，像刀在纸上刻了记号。“别人说你冷，算了。但你连不知道都能做得理所当然。你以为不知道可以当挡箭牌？你以为不知道能洗掉夜里医院里的哭声？”她的语气忽然收紧，像一道闸门，“你留下的是合同。我留下的是孩子。你签字的时候，他在抢救室里听见外面下雨。”

雨停得没有预兆，像有人把天翻了个面。院子里瞬间静得可以听见两个人的心跳。男人盯着照片，指尖的茧子插进那塑料腕带的孔里，好像要把自己钉在某个时间点上。他的下巴有轻微的颤抖，第一次，声音里有了破绽：“告诉我他的名字。”

她抬头，眼底有光，但那光里藏着刀片：“他叫云深。你有没有名字，我不重要，他重要。他从不喊我妈妈，只有喊他的影子。你来晚了，陆晟。很晚很晚。”

他闭了闭眼，像在听一段别人放错了的录音。然后他把照片折成两半，像是在切断什么。纸心露出了一行小字，是她当年匆匆写下的地址。雨后的空气里，纸切口还温着湿气。他没有把照片还给她，只把它放在胸前，手指按得用力。最后一句话，低得像压在土下：“给我三天。”

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