灯管在天花板上嗡嗡地响，像是在数秒。客厅的墙纸在灯下起了小小的波纹，灰黄色的光把每一道折痕都放大。桌上一个小蛋糕歪着，奶油被挤成了不规则的波浪，写着两行字：“生日快乐”。名字的位置留了一个空白，奶油被刮平了，像是有人曾经想写，却没写出来。

孙怡把手指头搭在那处空白上，指尖粘了奶油。她抬头，看见父亲站在厨房门口，手肘搭在门框上，胳膊上的血管走得粗糙，口气像旧报纸：“快点，别站着发呆，唱。”

母亲比平时说话少，眼角有新长出来的细纹，她一边把皱褶的围裙整理平，一边低声催，“安逸点，先吹了再说，许愿要实在。”她的话像温水，想抚平什么，却把餐巾的边缘磨出褶子。

朋友阿明坐在沙发边，双腿交叉，笑起来带着半吊子的轻佻：“来嘛，别像要上台认罪，唱一首就完了，咱们给你发红包补气。”他的口音把“发”拖长，像是在给气氛贴标签。

孙怡吸了一口气。空气里混着油烟、陈年袜子的灰尘和刚买的花的塑料味。窗外是快过期的黄昏，天光像被削薄的纸。她把手从蛋糕上抽回，指尖拉出一小丝奶油，黏在指甲边。

他们一起唱。旋律笨拙，歌词里塞满了迟到的温柔。孙怡闭上眼，声音轻得几乎融进了灯的嗡嗡声。唱到最后一句，父亲的嘴角抽了抽，仿佛想把什么吞下去。母亲的手在桌面下紧紧抓住了孙怡的手腕，掌心温热，指甲里藏着一片不安。

当最后一个音节落下，空气像被割了一刀。阿明拍了拍手，笑得更响，像是在掩饰自己的手抖。父亲终于说话了，声音像磨过的砂纸：“许愿吧，别太复杂，实在点儿。别跟那些没用的事纠缠。”

孙怡伸手，掐灭了蜡烛。烟一圈圈上升，钻进灯的嗡嗡声里。桌上有人拍照，闪光像一个迟钝的惊吓。她把蛋糕刀伸向那处空白，想用刀尖写下自己的名字。手却抖了，刀在奶油上画出一条不整齐的线。

母亲递给她一个信封，边角已经软了，是阿明把它从外套里抽出来的。孙怡的手指碰到信封的瞬间有一种静电感，像是预感到了什么不该存在的东西。信封里没有贺卡，有一张小纸条，笔迹倏然熟悉：两行字，笔墨有一处被汗水浸湿，字里行间带着匆忙——“别等我。”

那四个字像有重量。孙怡的胸口空出一个位置，立刻被冷凉填满。母亲的声音忽然提高：“他怎么写的？开玩笑的吧？”父亲低声咳了一下，把背转向窗，像是在整理什么无法说出口的事。

阿明先笑了，笑里带着一种急促的无聊，“这谁写的，恶作剧？谁这么没素质。”他说话时眼角瞥向窗外，像是想把不舒服扔出去。孙怡把纸条捏到手里，纸的纹路被拧得发白，她看见字迹里有他最后一次发信息时的潦草。

她没有哭。她把纸条放到嘴边，像是想尝尝字的味道，却又没动。最后她把纸条对折，塞进蛋糕的一角，用刀背轻轻压平。奶油沾了字的边，那句“别等我”像被覆盖，却透出一种被允许消失的残忍。

父亲突然笑了，声音干涩，“行了，吃吧。别把眼泪当饭菜。”他的话硬得像冬天的门板。母亲在旁边试图笑得像从前那样，但笑声是被滤过的，像透着裂痕的玻璃。

孙怡举起叉子，叉子在灯光下一颤。她的影子在桌布上被拉长，像一条裂开的线。嘴里是奶油的甜，但余味里是纸和烟的苦。窗外的雨开始下，雨声敲在玻璃上，节奏慢而坚定。她在一瞬间明白，今晚的歌和许愿，都像一张临时的票，标注着不敢兑现的目的地。

她把叉子放下，眼睛盯着蛋糕上那被压平的字，像是盯着空气里的裂缝。灯光把一圈蜡烛的影子投在她脸上，影子里有个空位。她站起身，干脆地把蛋糕推到窗边，让雨的声音掩住门缝里一切将近的谎言。

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