小贝把她从楼下拉上来，脚步声在窄窄的楼道里撞成两段。电梯门开了，里面的镜子倒映出她们两个奔跑的影子，一个短促一个拖长。雨还没停，鞋跟带着水花。小贝喘着，声音像小孩子：“快，你今天就给他做一顿，别磨叽，我都帮你预约了时间，五点半准时上菜，别丢人现眼。”

门一开，厨房里是白昼的光。桌面擦得亮，窗台上放着一盆薄荷，叶子被雨水压得低着头。姜晨坐在靠窗的餐桌边，袖口卷到胳膊肘，手指敲着桌面，节奏慢得像在算账。他抬头，眼神清冷但并不敌意：“你来了。”话不多。声音平，像瓷杯碰的一声。

小贝把菜谱往她手里一塞，像催命符，“就跟你平时那样，别神神叨叨的。要是不好吃，我今晚就不放你回去睡。”她说话拉长音，夹着北方味儿，像拉面那样有劲儿。严默点头，手指在菜刀柄上转了两圈，关节发出细微的响声。

切菜的时候只有刀和案板的声音。她的手很快，动作熟悉到自带节拍：葱切成细葱花，蒜拍开，两片姜撕成薄片。锅里油热，蒜下去爆出小小的裂纹，香味瞬间填满房间。姜晨的手停在桌上，手指抚过杯沿，像是在听声音。小贝在旁边不停叭叭地说废话，句子又短又多，像是怕沉默扩大。

汤在小火里响，窗外雨点密章，敲在玻璃上又急又碎。空气里除了菜的香，还有一种遗留的温度——像以前的某个夜晚，热气和谈话在同一张桌子上盘旋。她的刀突然打滑，切到指尖，温热的疼顺着神经直窜。她吸了口气，压下声音，拇指上迅速包起创可贴。姜晨把纸巾递过来，动作没有多余的表情，只是把纸巾铺在她手心里，指尖相碰的瞬间，像电流轻轻拷过。

小贝抬头看见厨房的抽屉半开，出于习惯想去拿什么，忽然停住。她把抽屉拉得更开一些，里面有个小蓝色的铁盒，边角生了锈。严默蹲下去看，手碰到盒盖的瞬间，整个房间像停了一拍。她伸出指甲撬开，里面是一只小瓷勺，勺柄上有一道细细的黑线，像被火烤过的痕迹。还有一张褪色的照片，照片里两个人靠得很近，男人笑得肋骨都弯了，女人脸颊上有面粉印——是她。照片背面有几行歪歪扭扭的字，熟悉得像自己写过的日记：豆豆，2017。

空气往下沉两秒。小贝的笑戛然而止，汤的水声像被抽掉似的变小。严默的心口猛地缩了一下，像被手指按住。她闭上眼，记忆像烧焦的纸，一下子冒出烟味。姜晨的目光没有离开她手里的东西，他的声音慢，几乎不带波纹：“我一直放那儿，不舍得换。”短句。像是陈述一个事实，但在这一刻，事实浸进了她的身体。

她把照片举起来，指尖颤着。照片里她笑得傻，时间把那笑像剥离的橘皮一般，薄而透明。她想说些什么，嘴里却塞满了过去的声音。姜晨伸手，轻轻把那只小勺推向她，勺口还留着温度，就像他刚用过。“留着你喜欢的那只。”他低声，“别再走得只留回忆。”

雨又大了一会儿。厨房里只有蒸汽、炒菜的香和两个沉默的呼吸。她抬起手，手心里是暖的瓷。外面世界还有脚步，有车灯，有小贝的咳声，但此刻所有的声音都像被一层玻璃隔开。勺子凉得慢，像一条时间的脉络从手心沉进心底。她听见自己的心跳，像小贝早先那样急促，但声音里多了重量。

她没有立刻回答。雨在窗外拍掌，像在催促。姜晨把杯子放下，杯里没有茶，只有一圈水印。他抬头，看着她，眼里第一次有了不合时宜的期盼：“你要是不做决定，就别空手走。”

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