地下道里冷得像刀。燈管吐出病態的白光，間或閃了一下就沉默，像有人在屋頂上敲着時間。周墨的鞋跟響在濕滑的地磚上，聲音在拐角處被撕成幾段。他停下，手指撫過耳後的老傷，指節還留細微的油漬。

空氣裡有機油和霉味，還有一股被人踩過無數次的汗味。前面，一個木箱被粗糙的繩子綁着，繩節上粘着乾了的泥。老殷踮了腳，鼻頭動了動，像是在分辨哪一縷味道更重要——怒，還是恐懼。

"快點，別磨蹭。"老殷把話切成短短三個字，像拳頭。語氣裡帶着街口的砂紙。他用大拇指掰開繩頭，手指粗厚，動作卻出奇地輕。周墨看到他指節旁一塊老繭，上面還有新鮮的血痕，暗紅黏在掌心。

另一側的男人坐在折疊椅上，白襯衫的袖口被掃成灰色，語速慢得像擰開一瓶老酒。"我們需要證據，周先生。這一次，要確鑿，不能再含糊其詞。"他放下手中的筆，筆尖上有墨漬，像是剝落的羽毛。

周墨沒有回答。他伸手到木箱邊，指尖先碰到那繩子，粗糙，帶刺，然後滑過木板——每一塊板子都有不同的溫度，不是溫，是記憶的殘留。鎖扣在他掌心的壓下響了一聲，短促得像心跳。

箱子掀開時，空氣像被割開一樣，猛地湧出一股混合着香粉和血的味道。周墨的肩膀一僵，眼睛盯着裡面。裡頭不是武器也不是文件。是一只小小的瓷娃娃，牙白的臉上有一條細長的髮繩，被縫在布頸子上，髮繩末端紮着一撮真實的頭髮。

老殷口里嚼出一句粗話，聲音被逼到嗓子眼："媽的，孩子的..."他伸手，指尖帶着顫抖，像一根即將斷裂的繩子。

那瓷娃娃的頸部裡面，壓着一張摺得發泡的卡紙。周墨把卡紙抽出來，指甲掐出一道白邊。上面是數字：78。字跡纖細，像孩童在夜裡用牙齒刻下的，不平也不穩。下面，有一行潦草的字，是兒童般的筆跡：哥哥，等我回來。

周墨的手指僵住了。時間拉長成了針。他記不得自己喘了多久，只覺得胸膛像被手掌一圈圈擠壓。那行字像冰錐，直接插到他胸口下面，碰到了去年他埋在最深處的那口痛。老殷咳了一聲，聲音裡有一點發軟，像被風吹落的瓦片。

"你不知道，他們到底做了什麼。"坐在那兒的白襯衫男人語調仍平，但眼神像酒杯裡的沉渣，慢慢下沉。"證據不是單純地找東西，我們要讓它成為人們無法忽視的故事。像這樣的細節，人會記住。"他抽動嘴角，像在選字。

周墨把娃娃抱近胸前，瓷冷得透過衣料傳來。娃娃的髮繩磨破了他的食指，留下兩道細小的血線。他盯著那血，像是盯著時間的斷面。往日所有暗夜裡的祈禱和失眠，全成了現在可以看的證據，就在掌心里，滑不進也退不下。

外頭有踏板聲。影子推門進來，長燈的一側投下一柄長長的身影。門口站了一個穿黑衣的少年，臉色蒼白到像從舊照片裡撕出來的。他喃喃兩字，聲音輕得像紙。"哥哥..."

那一刻，周墨的世界崩成兩半：一半是木箱裡的瓷娃娃，另一半是門口那張幾乎溺死的臉。空氣再也承受不住，一切都翻起來了。老殷的一隻手搭在周墨肩上，指節硬得像打磨過的鎖。白襯衫男人站直，筆按回口袋里，他的眼神卻在閃電間變得古怪而迅速。

門外的少年勉強牽動嘴唇，像是在用很久沒有使用的肌肉說話："我...記得你說過，等我。你忘了嗎？"他聲音低得像從地下傳來，卻有一種讓人窒息的堅定。周墨的手顫得厲害。瓷娃娃的眼睛在燈光下反射出一點白。

那句話像刀。它切的不只是記憶。它切開了謊言的邊緣，露出一條暗道。周墨把娃娃的髮繩攥成拳，指節發白。他抬頭看向老殷和白襯衫男人，四個人的呼吸在狹窄的地下道裡撞擊出節拍。外面的聲音停了，時間和空氣都朝著那張年輕的臉凝固。

周墨低下頭，嘴唇動了動，聲音小得像窗外掉下的一滴雨："別讓我再等。"他把話說給自己，也說給那張幾乎透出的希望。門檻上的光把娃娃的影子拉長，像一個指向出口的箭頭。然後，門外傳來另一個聲音，像小小的響聲，既不是哭，也不是笑，是更深的一種認定——有人回來了。

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