雨敲在铁皮棚顶，像有人拿针慢慢挑着节拍。仓库里只有一盏白炽灯，眨眼间发出低温的嗡鸣。空气里带着旧纸盒和茶渍的味道，还有几天未散的汗臭。

她站在门口，手里拽着一个用布包着的包裹，指尖泛白。外衣湿了半边，头发沿着脖颈滴水。声音先是缩了回去，像冻住的一根弦才吐出来：“我——来还债。”

他站在长桌后，背靠着堆起的账本，手里夹着一支没点的烟。眼睛没有往她身上看太久，像是习惯用视线去丈量物件而不是人。动作慢，像老机械，取下烟盒，扣上又放下，嘴里只说了两个字：“放下。”

她把包裹放在桌上，布的边缘磨损，针脚歪歪扭扯。包裹里有个小木盒，木盒上贴着一张泛黄的便签，字被多次折叠压着，笔迹抖得厉害：“抵债物”。

他伸出手，指节亮出白光，摸了一下便签，动作像掰开一个旧伤口。没有说话，只是把木盒轻轻推向灯下，灯光把盒角的裂痕拉成了细长的影子。

打开木盒的瞬间，空气里多了一种不能名状的寂静。里面是一列小小的铁制火车，油漆剥落，车头有个小刻痕：一行孩子气的字——“阿成2009.4.3”。

她的手指在盒沿颤抖，像被电到一样缩回又伸出。嘴里吞了口痰，声音裂成两截：“我爸……他说这是他小时候的。他让我留着，说——说能换回些日子。”

他没有马上接话，只把火车捧在掌心，指尖抚过刻痕，像在读一个人的呼吸报告。仓库外的雨加强，拍打声变成了一种催促。

“你还剩什么？”他说，语气平淡，仿佛在算账，仿佛在称量一袋米的一半和另一半。

她咬着下唇，眼眶开始泛红，但并不放声。答话像急促的刮风：“没有了。那些书、碗，都给了当初借钱的人。就这东西了。还能换多少？”

他把火车放回盒里，手的动作干净利落，像外科医生合上器皿。“够不够不由我。”他把盒子翻过来看了看底部，又掀开灯罩，眼里的灯光忽明忽暗。

她盯着那行小字，像抓住了什么稻草。忽然问得像个孩子：“你会给我留着吗？真的——不会丢了吧？”

他没有立刻回答。过了一会儿，他把盒子推回去，侧脸投出一道长阴影：“我收的是债，不是物。”他说这句话的时候，语气里藏着一种不肯明说的旧怨和疲惫。

她笑了，那笑裂开却又马上收拢，像被冷水泼到：“那你到底收不收？我爸那些年做的，难道连条旧火车也不值？”声音里有一种燥热，像要把气氛点燃。

他站起身，伸手从抽屉里取出一张单子，笔迹干脆，条目一项项列着：“抵债物：小铁火车一列。条件：保管、不易转售。惩罚：如丢失或转手，抵偿翻倍。”

她看着那行“惩罚”，脸色变了，手掌蜷缩。像是被钉在一枚公告上。她轻声说：“哪有人，抵一件东西还要怕它被你惩罚。”

他没有笑。桌上的钟走得响，像在算时间的账。他把单子折好，插进她递过来的空格里，笔都没有再沾墨。“签吧。”他说，“一式两份。”

她拿笔的手几乎抖到看不清字。写下名字的那一刻，她的目光落在火车的刻痕上，像是把一个人的生日写进了别人的账簿。签上去，指尖留下一点未干的墨，像血一样鲜明。

她离开前站在门口，背影小而干枯。忽然回头，声音低得像风：“你……会还给我吗？”

他抬头，灯光割在他的下巴上，影子把眼睛压成两团黑。“会的。”他说，声音里没有承诺的光亮，只有整理好过往的疲倦。他合上仓库门，锁的声音像一把锤子砸在她胸口。

她走出雨里，火车的刻痕在她脑里转了一圈又一圈。雨把墨迹冲得模糊，她却看得更清楚。仓库门后的灯还亮着，像一盏沉默的眼睛。

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