煤气罐低着嗡嗡声，窗玻璃上沾着一圈指纹的雾。天已经薄了，街灯还没亮，房间里只有一盏台灯把被翻烫过的被子影子投得软软的。小雪坐在窗台上，背靠着冷冰冰的窗框，手里捏着一支断了头的铅笔，笔帽被咬得发亮。她的呼吸在玻璃上拉出一行又一行小波纹，像人在数着什么。

她在一本格子本上写字，字歪歪扭扭，像是担心笔尖会跑远。每写一行就停下，舌尖顶着下嘴唇，抿得像要把字全吞下去。笔划里有种重复的动作，像是在给自己做补丁：今天吃饭。今天没哭。今天没有让他生气。旁边放着半只扣纽扣的连指小手套，里面只有一只手指的温度。

“快点，别在那儿发呆。”门口的钥匙摔进门后带着回声，妈妈的脚步把地板板缝压得响。她的声音像旧毯子，粗糙而厚重，话里没有润滑剂，直截了当。小雪抬头，眼里有点亮光转瞬就没了，回答也是短的：“知道了，马上。”话像被折叠过几次的纸条，边角卷了起来。

邻居老刘拄着拐杖探出半个头来，声音慢而带着腔调：“今儿学校老师说你家小雪写日记了，写得挺规矩。”他笑得像在确认一件小事。妈妈应付式地“嗯”了一声，手又开始在饭菜上敲碗，碗和勺在瓷面撞出干硬的节拍。屋里一下子被这些声音填满，像要把空气压扁。

我从沙发上起身，想把那本本子拿过来——并不是为了窥探，只是想看她写字的样子。格子本合得很平，书角被折过三次。翻开第一页，笔迹稚嫩，字里混着大人的措辞，她写：“关于小雪的日记——我不喜欢夜里的门声音。”下一行下面，有一条被擦得惨白的划痕，像是有人用指甲在纸上刮过。再翻一页，字里没有连词，像断断续续的呼吸：他抱我了，他笑了，手很用力。

那一行把喉咙往下拽。小雪正在桌边一角把铅笔屑挑进掌心，手指上有两道浅浅的白印，像是握笔握出的老茧。她没有看我。她把头埋到臂窝里，手臂垒出一个小墙。妈妈瞥见书页，上一个口气都没有，眼神像刀子扫过来。她的声音突然短了，像被剪断的绳子：“谁把那个给你看的？”

小雪没有回答，肩膀颤了两下。屋里静得能听见楼下洗衣机的咯哒声，像是一只机械的心在跳。妈妈走过来，拽起她的手腕，手掌粗糙，指甲边带着灰。她不是怒吼，只是条条命令堆起来的口音：“把那本给我。”小雪把本子缩成了一个小东西，像猫缩在角落里，声音干得像掉了皮：“不要。”

争执像被扯开的布，一点点露出下面的地毯。妈妈的指节变白，像是在和空气拼命。她低声说出家里从不说的词，话里带着城市边缘的重音，带着那种把事儿压下去的拚劲儿：“你别做傻事。”小雪的手抖出一个本子边角，被拉扯的纸发出小小的撕裂声，像是心口被人指甲刮过。

我把本子收在自己怀里，指尖按着一页，那里画着一双鞋，鞋底空空的，只在鞋跟里画了一点红点。下面写着一句话，字像被迫着写完：“如果有一天窗外没有雪，请别找我。”字迹歪斜，最后一个字的尾巴被压碎了。

妈妈退开一步，沉默着，像是被自己塞了一口冷水。小雪把脸贴向窗玻璃，额头冻得发青，指腹在玻璃上留下一个圆圈的温度。窗外的街灯这时亮了，黄光把她的轮廓抻长。她没有回头。屋里的人都在听那句话，像听到钟表里掉进了针。

我把格子本夹在胸前，像抱着会碎的东西。小雪的呼吸依旧在玻璃上写那一排排小波纹，越来越慢。最后她只是用指尖在窗上按了一个小孔，像是想把外面的风捏进来。那一刻，我看见她的鼻尖发出一个红点，像被灯光按住的伤口。她小声说：“外面冷。”声音很远，却清得能刺进人心。

更多有关关于小雪的日记150字请从目录分章节阅读