灯盏在檐下摇了两下，油香嗞嗞，纸上墨色慢慢晕开成脸的轮廓。青浼的手指沾着赭黄，动作小心得像在抚摸活着的东西。夜色从窗格缝里滑进来，带着潮湿的桂花味。她的呼吸细而沉，肩膀每收一分，笔尖就多留一丝墨。

外面雨声像碎银子，敲在长廊的瓦上。门缝外先是鞋跟，随后是低低的吆喝。守卫的声音粗硬，像砍刀敲木桩：“有人在内。”

青浼没有抬头。她的手背露出几条旧疤，像河流里被冲刷过的石子，自顾自亮着。守卫推门，门吱呀一声，光把他的影子拉长，落在画轴上，像一只黑色的手指。守卫看了看画，又看了看她，鼻子里哼了一声：“这不是寻常卷轴。”

话音里带着城里的粗腔，句尾常吞字。青浼终于抬眼，声音细得像从水底捞出来的：“只是旧本抄录，匠人笔误。”

门被拽开更大些，一个人影进来，衣袍裁得极直，脚步无声。那人一边脱去披风，一边把袖子拢好，像是在整理起一件不应触碰的旧物。他的字句整齐，像刻刀划过竹简：“青浼，府中人等报告，你在深夜翻阅禁书，名讳不得入内记。”

他不急不躁，语气里却藏着冰。守卫把卷轴提起来，翻开。灯光顺着纸面滑过，露出一张面容——眉间一细细黑点，额侧有一撮不明显的胎记，画者细得像针。边上，歪歪扭扭的字迹写着：生母废后，代号青浼。

那几个字像锋利的骨片，卡在胸口。青浼的手指猛地一僵，指节白了。她的呼吸变短，像被谁捏住了嗓子。她的声音换了腔调，变得更平，像压住了裂开的瓦片：“那是旧人的涂抹，错了。”

但屋里的人都看见她的背影微动。香灯映下，她稍侧了衣襟，露出肩头到锁骨之间一块浅浅的月牙状胎痕——不是画上的油彩，是皮肤的纹路，冷得像瓷器。那一刻，所有说辞都静止了。

长袍人伸手，却只在半空停住。眼神像尺子，量过很久很久，他轻轻放下手：“你不说，我也不会问。但图里写的名字，朝里的人不会这么随意乱写。青浼，来人，传旨查验身世。”

守卫快步出门，门合上时风从门缝里钻进来，吹灭了靠近窗台的最后一只小灯。黑暗低下头，把那幅画和那块月牙形的胎痕都吞进去了。屋里只剩下青浼的呼吸声，像被绳子勒紧的鼓。她抬手摸了摸胸口，手指触到凉，指尖带回来的，不是体温，是一小片残存的旧灰，像从未被火焚过的信笺。

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