屋檐下的雨声像有人在用旧铜勺试着把过去挖出来。门轴吱了一声，像受了惊的鸟。林简把钥匙往里一拧，手心浸到锁孔里的铁锈味，像小时候从井里舀水时的味道。

房间里光线浅，沙发上盖着一床褪了色的被子，边角处有盐渍一样干硬的痕迹。林简的手指顺着扶手摸过去，摸到一个粘着纸屑的布兜。他抽出来，里面是一张褪黄的纸牌，木头上刻着两个字：林瀛。刻痕里积着黑灰，像是被火舔过的痕迹。

“你这个人怎么都不打声招呼就回来？”背后传来邻居大黄的声音，像一把锤子敲在木窗上。大黄靠在门框上，雨水沿着他硬朗的外衣滴下来。他的眼睛小，语气直接：“好端端的房子你不卖，回来干嘛？闹事儿？”

林简没有说话，指尖压在那枚字牌的'瀛'上。那一笔——水字旁——被刻掉了一半，像人被挖去半边脸。大黄上前，用粗糙的手指拂过残痕，嘴里带着怀疑：“这谁干的？你爸？”

林简把那张纸牌往自己怀里一揣，声音低缓：“我回来看一下。”

隔天，他带着旧户口本去民政局。窗口的玻璃冷得像刀。办证的中年女职员一手拿着印章，一手把户口本翻到名字页，声音像抛硬币的节奏：“林英，二三年生，合法登记姓名：林英。”她的语速平稳，条理分明，像在念清单。

“林英？”林简的声音突然瘦了。他掏出那张木牌，放在桌上。女职员凑近，指尖碰到被火烤过的刻痕，停了一下。

她抬头，眼神换了颜色：“这……这应该是旧物件。实物与档案以档案为准。‘瀛’这个字……名字库里显示有历史限制，需提供证明。”

林简听得每个字像被人剥皮。证明？历史限制？他想到了家里那个被掩在箱底的信封，想到了母亲的字迹。回家路上雨越来越细，像有人在用指甲在玻璃上划出条条长长的旧歌。

家里，妹妹林微坐在厨房的灯下，手里捏着一张照片。她的说话比林简慢，像放小说时按了慢放键：“爸那时候疯了。他把名字烧掉。你不记得了吗？他说，叫她瀛，会带来太多水。”

林简看着那张照片。照片里有一只小小的手掌，指纹还很新鲜，掌心里有一处淡淡的蓝色印记，像是被压着的图章。他的喉咙里翻起一团苦：“为什么有人会怕一个字？”

林微的眼角抽搐了一下，她把照片塞给他，低声：“爸说那年夏天，河里死了个孩子。姓瀛。大家都说名字带了邪。镇里老规矩，写不得。”

这一句话像石头落进平静的水面，溅起一圈最黑的涟漪。林简突然想起小时候夜里听到的脚步声，想起母亲在窗前吃泪的样子，像把盐一把一把往伤口里撒。他的手抖了一下，把那枚被烧过的木牌摔回桌上，声音生硬：“你们知道，却从来没说过。”

妹妹抬头，眼睛里有冷却的怒火：“爸怕事。他说名字会招来记忆。你知不知道？午夜福利视频那年把所有写着瀛的东西都扔进河里。你去了城里，就再也没人提起了。”

林简走向窗边，雨把街道刷成一张灰色的纸。他的影子贴在窗玻璃上，模糊。房间里的每件物事都像被时间压扁了轮廓。他忽然想起小时候在海边挖出的一个小白石，母亲把石头放进他的手里，说：“这会替她保着名字。”

他俯身在旧箱底翻找，手指摸到一样冷冷的东西，是一小片白色的东西，像骨头，也像牙。上面刻了一个被磨损的'氵'。他把它捧起，那一划的小缺口正好和木牌上缺失的部分对上，像两块拼图。

胸口有东西突然绷紧，像被人一只手攥住。林简把那小片白石放到嘴边，盐味滑过舌根。妹妹在门口站着，她的声音里有某种无力的坚定：“把它补回去。”

林简没有立刻回答。他把小片轻轻放回木牌的残痕上，那一划似乎应声合上，像一根老旧缝合的伤口忽然又被缝合。他的手有点颤，但握得很稳。窗外雨停了，风把一片湿纸吹进房间，贴在木地板上，纸上写着熟悉的字：瀛。

房子里瞬间安静，像呼吸被扣住。林简的眼睛干得疼，他用力吸了一口气，把那名字放在舌尖，像在念一段欠了多年的债。然后他把头埋进双手，牙关紧了又松开，声音低到几乎听不见：“我会把这个名字拿回来。”

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