光像刀口一样从天花板的一只裂缝里挤进来，冷而薄。她嗅到霉味，听到滴水的时间比心跳更准。手腕被绳子磨得生疼，皮肤上起了一圈白光。林安眯起眼，先是辨认出光的方向，然后分辨出房间里的物件：铁架子、抹了油的钳子、一张被胶带拉扯出褶皱的布。她把注意力压得低低的，像潜伏的动物。

门外有人笑，粗糙像刮刀。开门的声音是铁与木的摩擦，随后有人跨步进来，脚步不急不慢。男人脱下帽子，头发乱。脸上有一块旧伤疤，留着胡渣，眼神像冬天的河水，冷。"醒了啊。"他说，声音里没有温度，像把话割成了薄片。

林安的声音先只是在喉咙里攥着，像一根未拆的线。"你们——想要什么？"话里有她惯常的镇静，但也有颤。男人放下手里的布包，粗手指把包角掰开，动作温柔得几乎有恶意。

"想要你合作，"他慢慢说，像是在陈述一个账目，"合作，不是破口大骂，不是哭。合作。你做得到。"他不看她的眼，而是看着她的手腕，像在看别人的债务。"叫你儿子的名字，带他来，或者——"他停住，微笑里没露齿。

一声轻响。年轻人的声音从门外挤进来，带着急促的痒："老郭，快点，他妈的，你看这事儿——"说话的人夹带着口音，语句里有惯用的骂词，像把空气打碎再拼起来。他的话比老郭的短，像弹簧，被压得紧。

林安的眼睛在房间里搜寻。她的手在自己身侧摸索，触到一张被卷的纸。纸有折痕，像被藏了很久。她伸指，把纸翻开。照片滑出。照片上是一个三四岁的小男孩，眼睛圆而湿，像刚哭过。照片角落被钉了一条红色线，线从男孩的嘴巴斜穿过去，像缝。

空气在这一刻冻结。她认识那张脸。认识到足以让身体一阵空缺。记忆像被松绳的缆车，猛然回冲：他在公园里追气球时的歪头，晚上睡觉时一只手搭在胸口的温度。林安的喉头发紧，几乎要把字卡住。"这是假的，"她低声说，声音像被剪成碎片。她指着照片，指节白。

老郭垂下眼，像在翻账本。"不，这是真的。你不信，问你儿子。"他停顿，像在品评一把刀。年轻人笑了，笑里是被磨平的野性，"他就在门外。安安，出来。"那笑声像拧紧的弦，会断。

门槛下滑出一个小小的影子，一只小鞋沿着缝隙被拖过。林安的眼睛猛地定住，那只鞋是亮色的，鞋带上有一撮不合时宜的彩色粘土。她的全身像掉进了冰窟。声音在胸里打转，成了无声的求饶。她再也说不出话来。

老郭伸手，手掌有油污的痕迹，干净得像用过的刀。"你选择，"他把照片又推到她面前，指头指在红线的结上，"或者你下楼，或者他上来。"他目光里没有回答，只有账目。年轻人迈步，影子把门口拉长。门外的光把鞋拖成一条细长的黑线，像一根等待被切断的弦。

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