车站外，雨还在下。雨像细小的责问，打在塑料雨衣上，打在乐可的肩膀上，打在她已经习惯不再愤怒的脸上。她把围巾缩紧了一下，指节亮得像断裂的骨头。没有接站的人，只有河边那座老旧的渡口灯，一闪一灭，像一个人心跳不稳的手指。

渡口的阿东站在木栈上，帽檐低着，嘴里叼着一根湿了的烟。他见人先吐了一口烟雾，烟雾里有路泥和鱼腥的味道。声音粗，像磨断的布：“回来干啥？不是说好了——不回来了么？”

乐可的手里拎着两个行李袋，动作不急也不慢。她看了阿东一眼，那一眼里没有言辞，只有盘算和尘埃。声音很平：“来看妈妈。”

阿东哼了一声，眼角那里有一条旧疤，笑意不多：“你妈病了？可别吵着她，老家里冷。还有那些人，三天两头要来过问你当年的事。”

他们并肩走过那座熟悉的桥。桥板是湿的，木头把鞋底拽得吱呀。河水低沉，像被压住的呼吸。风吹过，带来一股腥。桥下，水沿着桥墩的裂缝流出黑线，像是镇上的记忆缝隙。

门开的时候，屋里是一股煮豆汤的味道，还有擦过的风油精。家里没有多余的光，老式台灯只在客厅角落投下一圈脏黄。乐可脱下外套，双手按着门框，感觉手心有些凉，像是交错了过去和现在。

母亲坐在布椅上，目光像灰尘一样沉着。见到她，手微微地抖了下，像是在数着什么。她没说话，只用指尖在茶几边缘划过，像是一种记号。乐可把行李放下，声音温和却不软：“妈，我回来了。”

母亲没有抬头。阿东把一盘水果放在桌上，干脆又直白：“都说你回来草草几天，别给自己找罪受。村里的人嘴快。”

屋里像是被按住了节拍，杯子碰杯子的声音被无限拉长。乐可走到一个旧录音机前，那是母亲昨夜拿出来的。她的手指摸到录音带时，停了一秒，像是触到别人的皮肤然后迅速缩回。

录音带里先是雨声，然后一阵细碎的笑。孩子的声音，干净又脆：“乐乐，等我——”声音很近，像是从枕头底下爬出来。乐可的手背抽动了一下，呼吸开始变得短促。接着，是屋外的脚步，沉重而急速，像有人在推门。

声音里忽然来了一个低沉的咆哮，接着是一阵扑通。录音机里的空气像被水填满，最后只剩下忽远忽近的水声和一个被压住的哭。母亲的手指钉进椅子扶手，指甲白得像刀背。阿东把烟掐灭，灰飞进杯里，一点也不远。

乐可没有哭。她把手伸进录音机旁的抽屉，摸到一只小布鞋，鞋底还带着河泥。她俯身看它，鞋舌上有几道用铅笔写的字：乐乐。指尖碰到字迹时，纸纹微微割破她的手，热血渗进布料里，像是旧事又一次把活口挑开。

阿东的声音变得低了，像是把牙齿塞进布里：“你要真想问清楚，就回屋里看看，别光听这些陈年把戏。”

乐可抬起头，房间的灯光在她眼底里挤出一个小小的光圈。她把布鞋紧握在掌心，掌心里是潮的，像刚从河里捞出来的东西。她把鞋放回抽屉，动作缓慢而坚定。门外，雨还在，敲打着窗棂，像是在打一个不得不醒的节拍。

她走向那扇一直紧闭的房门，手在门把上停住。指关节白得像刻字。房门背后，有东西等着，有名字，还有一个一直没有回来的声音。她把手放下，指尖按住门缝，听到了里面浅浅的一句，像是从水底吐出的空气：“阿乐——你终于来了。”

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