天刚擦黑，染坊的烟囱像断了气的手指，吐出灰白的雾。雨落在铁皮屋顶，敲出不均匀的节拍，像有人在远处用指甲拨弄旧琴弦。彩布在走廊上晃动，颜色被湿气拉长，像是失去方向的翅膀。

彩羽把门推开，指尖还沾着粉末味。木门发出一声低吱，光从门缝里窜出来，像被压扁的蛾子。她没有回头，只把肩膀往里靠，背包在肩上沉沉的。老姚从角落里抬头，眼里有一块潮湿的黑影。

"你又来了。"老姚的声音像砂纸，短句连成锯齿，"晚了。雨大了，进来躲躲，别赶着打湿衣裳。"他说完，手一摆，仿佛把过去也丢进了那口老水缸里。

彩羽的脚步没有声。她摸到工作台，手顺着一排染缸划过，水的温度传到掌心。她没有立刻说话，只把一团湿布摊开，露出里面斑驳的线头和一个小小的编织物——那是个幼小的布翅膀，边缘被烧出浅浅的黑。

老姚眯了眯眼，他的嘴角抽动，像习惯性地把话咽回去。"这东西…别碰。"他一句话短得像刀，却带着放不下的颤音。

彩羽抬头，眼里是清过的水。"是谁的？"她的声音平静，词句平放，像秤砣落在手心。她把翅膀拿近，触感像潮湿的纸，边角还粘着灰。

"小羽的，"老姚终于说，字音被雨打碎了，粗糙而迟缓，"她当年捣鼓的东西。你要记住的别太多。"他用一种避重就轻的方式交代，好像那会让痛减少一点。

彩羽的指节突然用力，布翅一颤，露出缝线下的一角纸条。纸条上有几行歪歪扭扭的字，像是被雨水揉过："不要来找我。——羽"她念出这句话，声音里没有颤，但屋里却像被人拔掉了一根弦。

屋里静了。只有染缸里液体慢慢晃动，发出晕开的光。彩羽把纸条摊在掌心，眼睛一眨不眨。外面的雨引得灯光模糊，布翅的颜色在灯下显得比记忆里更脏。

"你知道她去了哪儿？"彩羽问。话里没有请求，只有一根已经绷紧的线。

老姚干了口唾沫，语速像老木门。"我知道店里有人做些不该做的事。夜里摸进去，缝布，扯开，做实验。你别多问，别去翻那些锁。"他说的时候手指敲着桌面，敲出小凹陷，像在敲打一块旧硬币，硬币落下，声音短而沉。

话音未落，门后传来轻微的脚步。一个人影出现在门缝里，不高，肩上搭着一对湿漉的布翼，翅根处染着深紫色，像一摊干不掉的伤。

彩羽的手指僵在纸条上。老姚的眼睛收缩，像压不住的风。"你——你怎么还在这儿？"他的嗓门里挤出惊讶和怒气，像两个不合的音符。

那人没有说话，慢慢转过身。雨水顺着帽檐滴下，帽檐之下是一张几乎认不出的脸，一缕发被剪得很短，额前有一道旧疤，形状恰好与彩羽记忆里某个夜晚的灯影吻合。她的嘴角带着笑，笑里却没有温度。"我在等你学会飞，"她的声音很轻，像纸片被火烫过的声音。

彩羽听到这句话时，胸口像被什么东西猛地推了一下，空气往外翻。她曾以为这句话会是一把刀，能割断怀疑；却发现它更像一枚种子，落进了心里，发芽，抽出刺。

老姚扑上去一步，手抄上那人的肩，怒不可遏但又像要哭。"别做傻事，你没得选，快回去。"他吼着，声音里有颤，有求，也有早已耗尽的恳求。

那人挥手，布翼抖动，一片湿色溅在老姚的脸上。他笑，笑得像在数别人的债。"你欠午夜福利视频的，不是钱，是一双能飞的手。"话落，屋里的灯忽然一滞，像深夜里闷响的一声槌。

彩羽抬起头，视线钉在那双布翼上。翼面上缝着密密的针脚，针脚之间夹着头发。她的指甲压进掌心，痛从指尖传到骨头。纸条在她的手里飘动，字迹已被雨水弄得斑驳，但那句"不要来找我"像一根倒刺，深深地留在她喉头。

门外的雨声突然放大，像禁止呼吸的鼓。彩羽把纸条塞回布翅，抬脚向那扇半掩的仓门走去。每走一步，木板发出低低的呻吟。她没有转头，却听到身后老姚的嘴里喃喃："别丢了希望，别去..."话没说完，被雨吞没。

她站在仓门前，手搭上生锈的门闩。手心的温度被冷水拖拽，布翅的角在指缝间松动，露出一排微小的字迹。她看清那几个字，像针扎进胸口——"如果你回来，带上翅膀。"屋里灯光像被拉长，她伸手，把门闩扭开一半，门后是黑暗，但黑暗里有人笑着等她，把一只布翼高高举起，湿色在灯下像一朵未干的血色花。

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