山风从断崖缝里挤进来，带着灰烬和青苔的味道。晚霞像一张旧布，拖得长长的，染红了石阶的边缘。林澈站在殿前，鞋跟磨破的皮露出白线，一只手攥紧了斗篷的缝。风把他的发丝撩到额头，他没抬眼，像是害怕看到谁已经走远。

老柳的步子稳得像钟摆，衣袍摩挲石地发出低音。到了台阶口，他停下，长长吐了一口气。“名为渡，却不全是渡他人。”话里不带表情，像是在念一则古老的注脚，字字落在空气里，敲着每个人的心。

阿刚两人跃上台阶，脚步大的像踩碎了几段回忆，“咱们还不是来送葬的？老柳，别耍花样，赶紧让澈儿出来。”他讲话粗糙，像扒手的刀，语气里带着欠赊的笑。

林澈抬头，视线在老柳脸上稍作停留。老柳的目光像带了网，什么都能透过去。他的声音又变得安静，“把你的记名给我。”

林澈没有立刻动。他伸手摸向胸口，指尖触到一处微微凸起的旧疤，像蚕茧。手颤得却不明显，像在计算着分寸。声音低而短：“名字在这里。”

老柳点了点头，把一枚铜镜放在石台上。镜面被磨得发亮，像舌尖上的银。风停了刹那，镜中倒映着三人的轮廓。老柳伸手，指腹滑过镜面，像是在唤醒一块沉睡的器物。

“把最疼的记忆放进去。”老柳说，语速平缓却有压迫感，“不要想要隐藏的理由，隐藏本身就是一条锁链。”他抬眼，透出一丝不耐烦，“你们都知道规矩。”

阿刚先上。他把手臂甩开，像交给别人一件破衣服，笑道：“老子疼痛这东西丢不起，来，拿去！”声音像石子打到铜盆。铜镜里的倒影晃了一下，阿刚的侧脸像被风割过，没了笑。

林澈跪下，双手脱了鞋。泥土味混着腐叶的香，一点点往上爬。鞋底触到石台时，他突然停住了动作，表情里出现了第一丝错愕。手在鞋里摸索，指尖碰到了一点坚硬的东西，他低低吸了一口气，像是吞下一把刀。

他掏出来的，是一节小小的黄褐色骨节，骨面发亮，像被抛光过。血从哪里来又干了？阿刚的笑声在风里立刻碎成几瓣。老柳眯起了眼，镜面里映着那节骨头，映着林澈的手指颤动。林澈的声音像从很远的地方传来，几乎不可闻：“这是——”

“孩子的手指。”老柳说，平静得像递上账单，“你鞋里藏的是孩子的手指。”他的话像敲钟，回声在殿中打转，不曾停歇。林澈的手抽了一下，像是被绳子猛拽。阿刚的下巴怔着，喉结上跳了两下，整个人像被扔进冰水。

林澈把骨节捧在掌心，像端着一碗热汤。他的目光忽然很远，像在看一栋烧着的房屋，那儿灯火翻腾，声音碎成灰。他低下头，把骨节压在镜面上。镜里出现了影像——不是现在，是过去：一个小手在黑暗里伸出，灯油滴落，孩子的笑声被刀片切断，碎成一片片透明的小刀。

所有人都住了口。风重新站稳，吹皱了老柳的衣襟。林澈抬起头，眼里没有光，但有一种向外滚动的决意：“我记得是谁笑着把她的手指放进我的鞋。”他吐出这句话，像把一枚硬币扔到井里。老柳的表情微变，像是认清了一个旧友，而阿刚的手在背后突然攥紧。

老柳缓缓伸出手，指尖只落到那节骨节的一边，没有碰触。声音很轻，却像机关启动：“记忆能渡，但也能做囚笼。你以为带来的是证据，或许你带来的是锁芯。”他停顿，目光越过林澈，落在远处的山巅，“谁把孩子的东西放在你鞋里，就在这座山里。今晚，灯不灭。”

林澈的胸口像被人按住，呼吸变得细碎。他再看了一眼那块小骨节，手指轻颤，却没有退缩。镜中光影晃动，像要吞下一切。殿外一盏灯忽明忽暗，最后定格为不肯熄灭的亮。林澈把骨节贴在胸口，声音薄而硬：“那我就走寻找，直到把灯掐灭为止。”

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