厨房的灯是那种老式的荧光管，发出微凉的白光。潮湿的空气里有熟芒果和椰奶混合后的甜腻，勺子在玻璃碗里搅动，发出有节奏的刮擦声。她的手指粘着糖粉，指节带着淡淡的刀口疤痕，像碎的地图。每一勺下去，都是过去被反复搅拌的时间。

门外有人敲门。敲得又迟疑又笨拙，像是怕惊动了房里的什么。她没有立刻去开，手还在碗边停着，听着敲击声怎样在走廊的瓷砖上弹跳，最后又被楼道里潮湿的风带走。

“阿敏？”门外的声音低哑，带着海风和烟草的味道。名字落下，像小石头投入平静的碗里，波纹一圈一圈散开。

她放下勺子，动作缓慢。手背擦过碗沿，带起一圈透明的芒果泥。开门时她没有整理头发，脸上没有表情，只有眼神怯生生的检点。门缝里站着的人瘦，外套沿着肩膀被盐风磨得苍白。

“君哥。”她的声音很小，没有叫出全名。说出口的瞬间，像是把一根旧针重新插进皮肤。

他挠了挠后脑，笑里带着铁锈味儿，“好久不见，你还会做这东西啊。听说你做得像以前一样好。”话不多，像把话塞在口袋里，边说边往褪色的外套里塞手。

她看着他，像在看一件被遗忘的旧衣，触感还能辨出轮廓，但温度变了。屋里的猫跳上窗台，尾巴敲着玻璃，两只眼睛像两颗湿石。她把碗递过去一半，“你要不要尝一口？”

他接过，手指上还有旧伤的浅痕，和她手上的刀疤遥相呼应。他尝了一小口，眼睛眯了一下，不像是赞美，更像是在确认某种记忆还在。“还是那味儿。”他说，声音里有潮湿的回音，像刚从海里捞上来。

楼道里突然响起另一个声音，像是被扯开的信封。隔壁的李老师探出头来，白衬衣领口有一点汗渍，他擦了擦手，“阿敏，君哥，你们别在门口聊太久。天快黑了，风大。来，进来坐坐，别站着冻着。”李老师说话的节奏慢条而周到，每个词都像精心切割过的木材。

他进屋，脚步把门槛的尘土摇晃出轻微的灰。李老师退回去，留下茶杯的瓷声。屋子里又回到只有碗和冰箱低沉的嗡鸣声。沉默像盖布，压在三个人之间。

君哥忽然从内袋里摸出一个小纸包，包装是褪色的报纸，边角已经软了。他没有先说话，只把包放在桌上，手掌按得有些用力，像怕它会逃走。阿敏的呼吸漏了一拍，像是被哪个看不见的手拽住了。

纸包里是一根细细的发带，颜色退得像旧照片，发带里的缝隙夹着一张褪色的照片。照片上是他们年轻时一张合照，背景是海堤，光线被风吹成碎片。照片的右下角被剪掉，像有人不敢直视的空白。

君哥的声音变得很低，“那年你走后，我留下来照顾着一些东西。不是所有东西都能跟着人走。”他抬起头，眼底有盐分但没掉泪，“我把他取名叫杨枝。”

这句话像石子坠入她心里，发出清脆而刺耳的声响。她的手指在桌面上无意识地收紧，指节上的疤纹仿佛裂开了一道新的沟壑。空气里的甜腻忽然变得苦涩。李老师的茶杯停在唇边，茶水晃动出一圈小小的波纹。

她以为自己会先愤怒，会质问，会把过去像剥蒜皮一样一层层撕开。她做不到。胸口像被什么抽走，留下了空隙，空隙里装着名字的回声——杨枝。她听见自己的心跳，慢而笨拙，像一只被阉割过的钟。

“为什么是这个名字？”她的声音离得很远，像从深井里捞出来的，干涩。

他把那根发带摊开在桌上，发带的布纹里夹着几粒砂糖似的东西，他用拇指轻轻滑过，像在抚摸一段旧账，“因为你曾经在海边叠过一只小船，上面写的是杨枝。你当时笑得很傻。”他抬眼看她，眼神里没有请求，只有一条直线的事实。

外面天色塌下去，窗外的海面卷起一层铁灰色。屋内的光线被拉长，影子像人影的延迟投在墙上，变成别的东西。她伸手去拿那张被剪掉角的照片，指尖触到的是纸的粗糙，心口触到的是一把刀。

李老师在门口叹了一口气，声音里有怜惜也有无力，“有些东西，留着就是负担；有些名字，留着就是希望。”他的句子像一块平稳的石头，落在颤抖的水面。

阿敏把照片放回纸包，动作很慢。她站起身，勺子落在碗里，发出清脆的声响，像判决。她没有哭，眼里却有过路的泪光，像收在箱底的盐。她走到门边，手指在门把上停了一秒，然后打开。

门外的风把晚霞吹进来，带着海的咸，带着远方汽笛的拖音。君哥没有挽留，他把外套一挽袖，像要把寒风裹进家里。他走出门的那一刻，门缝里掉出一张小纸条，角被风翻起，纸上只写了两个字，笔迹陌生而坚定：

“等你。”

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