院子里安静得像被剪断了呼吸。夕阳斜在青砖上，光像尘土一样慢慢沉下去。白色的橄榄树立在中间，树干被岁月磨亮出一道道细密的线，树冠里挤满了小白花，风一点过，花瓣像咖啡渣一般撒落，掉在旧木椅和破瓦上，发出干脆的声响。

林尧把行李放在门槛，脚踢掉一撮瓦砾，指尖还挂着城里带回来的冷。她没有立刻进屋，手悄悄贴上树皮，指节按出一圈圈浅浅的血色。树皮有温度，像是有人刚从里面睡醒。

“回来了。”刘大叔的声音从巷口滚过来，他的鞋跟在石板上敲出两三下，像在报时。他一边走一边脱下旧外套的袖口擦手，又抬手摸摸自己的秃头，眼睛里带着习惯性的粗陋温度。“树还挺好，没死。你爹还真会选地方。”

林尧没有马上答话，只是把掌心从树干上移开，留下一道微暗的油光。她记得小时候在树下学走路的样子，记得有人把她抱到树上，头发里粘着花瓣，笑声被树叶吞去。那些记忆像干了的粘土，表面裂开，但每片裂痕里都有旧味道。

“你瞧这花儿。”门外传来另一种声音，缓而精确，带着城市的清冷。梅语推了推围巾，站到树下，抬头看花的角度像在读一行古文。“开得太早了些，或者说，根本不该在这个章节开。植物不会随便撒谎，但人会。”她的声音里有习惯性的停顿，每句话像是量过分量的药。

林尧突然蹲下，手指在树根边的积土上挖了一个小坑。她的手指指甲里有黑色泥，动作粗糙但有目标。刘大叔倒吸一口气：“别挖，那是——”

她没有看他。手伸进树根的缝隙，指尖碰到一件硬物，冷而细小。她把它拔出来，是一个生锈的锡盒，边沿咬着一圈斑驳的漆。锡盒上还有旧胶带的残痕，像是被人匆匆封过又撕开。

林尧把盒子放在大腿上，指关节白了。她用指甲小心撬开盖子，里面只有两个东西：一张折成四的纸和一颗小得几乎可以忽视的乳白色物体。纸被黄斑覆盖，上面是歪歪扭扭的字，像是一个人写字用尽了气力：“给她——别让树忘。”

她抽出那颗物体，用拇指和食指捏住，轻得像一粒干葡萄。那是颗牙齿，乳牙的轮廓还没完全磨平，边上有一点深褐色的痕迹。风吹过，树叶晃出碎影，落在牙齿上像光斑。嘴里突然涌上一种干涩的味道，像童年里咬坏糖果的回忆。

刘大叔低声骂了一句，声音里有无法压下的惊惶：“这——谁会把这种东西埋那儿？这不行啊，尧儿，你别乱想。”

梅语转过身，眼睛有光，但光里又冷。她的语调放缓，像在给自己对话做注释：“也许这只是个仪式。也许是他以为这样可以保住什么。也许他一直在和不存在的孩子说话。”

林尧听见自己的呼吸变短。她把牙齿放回盒子，箱盖碰的一声，声音比她预想的更响。她把盒子贴在胸前，指尖发颤，像是在握一把突然醒来的刀。“你们都走开。”她的声音比平常少了条线，词句简练，像切过冬天的刀。

刘大叔退了两步，鞋底擦过瓦片，发出刮擦声，像在试图把时间刮平。梅语没有走，她直直看着林尧，眼神里没有怜悯也没有指责，只有一种坏透了的冷静：“或者你想知道，尧儿。你想给那颗牙齿一个名字。”

林尧把盒子按回胸口，指关节像是被手绳勒住。她记得很多东西在被掩埋后仍然会醒来，像种子，即便包了锡盒也能发出声音。风把白花吹得更茂，像有人在树上点了蜡。她抬头，花影在眼里晃了两下。

她没有哭。她也没有笑。她只听见自己心里有一个清脆的声响，像牙齿掉进空杯里。白色的橄榄树投下一片干净的影子，影子里站着三个人，空气里有塌陷的余温。

她把盒子的盖子再合上，指尖摁出一道新的划痕。然后，她用很平静的声音说了一句：“把所有的东西都带出来吧，包括你们不愿意说的那半夜的脚步声。”

声音落下，花瓣一阵阵飘下，落在锡盒上。那一刻，院子里像被谁抽掉了软绵，连风都变得尖锐。刘大叔的唇颤了两下，梅语的眼里闪过不易觉察的慌乱。树影中，有一处空缺，像有人匆匆挪走了眼睛。

林尧站起身，脚边的土还松着，锡盒在她手里沉得不合常理。她抬头看向树冠，那里有一片白得比花还硬的光点，好像什么东西被永远悬在那里不落。她把盒子贴紧胸口，牙齿在盒子里像有自己的呼吸。

她迈出一步，树叶在她后面撕开了一声，像有人在哭，然后停住。白色橄榄树下，锡盒的声音小得像外面一粒砂子滚进了黑洞，但那声音在她胸口回荡得很久很久。

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