天刚亮，巷子里的瓦片还在吐着凉气。白岸站在门槛上，手指按着一只旧木箱的盖角，指甲下嵌着黑灰。他没动声色，只是看着箱里那一摞摞摊开的信和布片，像在听一段他自己不知道结尾的录音。

院子里，水缸头的青苔像呼吸一样慢。风从胡同口挤进来，带着炉灰和街市里早点摊的油烟。白岸叹了一口气，声音不大，但院墙上的影子抖了抖，像被惊了一下的鸟。

“这几封是谁的？”院里走出老李，肩上还带着昨天拴柴火时未散的烟味。他的口音硬硬的，像没磨利的刀刃。“都拆了看了吗？”

白岸合上箱盖，笑不笑地摇头：“还没。”他的声音平静，语气里有种刻意的距离，仿佛在考量一场能不能继续。

老李把手插进口袋，脚踩在碎石上，发出细碎的响声——他习惯用动作代替复杂的词句。“你要是怕，叫人来。别一个人瞎琢磨。”话里没有责备，只有实践者的务实。

白岸抬眼，目光穿过老李的肩膀落在一张布片上。那是孩子用蜡笔涂的圆形，红色在布上晕开来。手指触到布的一刹那，他的下唇抽动了一下，像有东西在口腔里被狠狠地咬住，却没有发出声。

小舟从屋里缠着被子出来，满脸睡意。“叔叔，你又在看旧东西？”声音细小，像门缝里漏出来的光。她绕到箱边，伸手把布片揪起来，双眼里有一种不用说出口的问话。

白岸没接话。他把布片平放在膝上，指腹沿着红色的边缘轻轻擦过，动作精准到像医生。布上的红不只是颜料，下面隐约还有褐色的斑痕。白岸的手指停住，指节发白。

老李踢了下地上的瓦片，“当年你走得匆忙，弄得一地残局。人都记得。”他说完，像是把一把盐撒在水面，涟漪快而冷。小舟的脸色变了，眼眶有点发红，但她把声音压回去，轻声问：“那午夜福利视频还能改吗？”

白岸把布片摊在桌上，覆在布上的那一圈红仿佛像心脏跳动。他抬起头，眼神里突然没有了计算的光，只剩下干净的痛：“能改。”他的声音很轻，但像拍了一下窗子，所有人都听见了震动。

沉默像布料一样铺开，压住了院子里每个人的呼吸。老李沉下去，像是终于把什么放进了土里。小舟把手指伸向布上的红点，指尖碰到的不是颜料，而是干硬的结痂。她猛地抽回手，像被烫了一下，指尖留下几粒脆弱的白屑。

白岸没有看她，只把袖筒往上挽了半截。手背上，一道浅浅的旧疤在晨光里冷冷闪着。没有人说话。街角传来一阵拉车的吱呀，像时间经过的声音。白岸伸手，从箱底摸出一封泛黄的信，信封上有人用力划过的字迹：给白岸的告别——而信的最后一行，是母亲用颤抖的笔迹写的三个字：别回头。

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