门框还是老样子，漆皮沿着角落剥落，露出暗红色的木纤维。太阳斜着，从院里的槐树叶缝里洒进来，带着热浪和微微的灰。尘埃在光柱里沉浮，像被遗忘的时间。她停在门口，指尖贴着门板，木头凉得出奇，与皮肤底下的热相撞。

屋里沉默。钟摆不走了，只有墙角那只旧风扇喘着不均匀的气。她一手撑着门框，肩膀放松又紧绷。嘴角的线条收住，像是怕动声会把什么东西打碎。她的脚步轻，踩过散乱的信封和一双半旧的拖鞋，声音被阳光吞没。

院门外有人咳了两声。男人的声音，粗糙，带着砂纸的摩擦。陈博推门进来，手里拎着一个麻布袋，脚步稳，像在常年修理东西的人。进门时他不看四周，先把袋子丢在桌上，嗓子里是一句没头没脑的话：“要我先把这堆扔了么？”

她没有抬头。手伸进抽屉，指尖摸到一片硬纸的边。抽屉里堆着针线、旧发夹，还有一本被绷带绑着的薄册子。薄册子封面褪了色，上面有她年轻时的笔迹——“给半夏的信”。

陈博瞥了一眼，鼻头动了动，像是闻到不该闻的味道。他蹲下，手指轻触那本册子，声音低，像在确认什么：“半夏？这名字，哪儿来的？”话很短，像一块硬石子扔进水里，激起一圈圈涟漪。

她抬眼，眼睛里没有戏剧化的闪烁，只有像针一样的平静。声音从喉咙里出来，是压着的：“她不是我的。”字很平，但每个字都像刀片，切着空气。

陈博没追问。他拿起册子，翻开，纸页发出干裂的声音。信的字迹歪歪扭扭，用了好几种笔，像是不同年岁的她写的。第一页的字数很少：‘半夏，夏天来了，妈妈不回家很抱歉。’墨迹在那句后面被揉过，像是有人试图把话擦掉。

她的手抬得慢。指关节白了又恢复血色。外面的槐花掉了一地小白瓣，风一吹，像有人在屋檐下撒纸屑。她突然想起小时候把信折成船，放在雨后小水洼里看它沉与浮。想起母亲替她缝衣边时，指甲缝里总有布屑，她会把它放在掌心，像是收藏秘密。

“她有没有名字？”陈博问。没有任何修饰，像是问一包螺丝的规格。她把手伸进册子里，抽出一条细细的织带，织带上绣着两个小字——半夏。针脚有些歪。织带卷在手里，像一条被压扁的蛇。

风扇突然停了，屋里静得能听见墙上钟的齿轮。她的声音出来了，干净而冷：“我把她送走了。十年前。”说完，她把那条织带放到桌上，像放下一枚硬币，声音敲在木头上，清脆。

陈博的手僵在空中。他吐出一句话，带着难掩的恼怒和无措：“你走了就走了，怎么还——”他停了，眼里有灰泥般沉重的东西。他没再说话，只有手在麻布袋里摸索，像是在找什么借口来填补沉默。

她翻到最后一页。那是一封没有日期的信，字歪得更厉害，像是在门缝里写的。末尾只有一句话，几乎被泪水磨薄：‘如果哪天你回头，院子里有槐花，记得带着半夏。’下面压着一张小照片，边角弯了，照片里有一个男孩，笑得眯成一条缝，身后是一片槐花簇。

她的手指贴着照片，指甲下是槐花的灰。空气像被针刺了一下。外面小巷里传来孩子骑车的铃声，急停又远去。她闭上眼，照片的笑像火一样在脑子里灼着。脸上的表情没有泪的轨迹，但嘴角僵住了。

陈博把口袋里掏出钥匙，随手一摔，钥匙在桌上跳着，撞上织带，停在那儿。他站起身，声音低了又低：“那是谁留下的？”这是他第一次用全本的话问她。她没有回答。房间的空气像被拔走了弹性，连续的呼吸变成单调的计数。

她把信折好，像把一只小小的尸体包起来，动作果断得出奇。然后她站起来，走到门口，手摸过门框那处剥落的漆，指尖带出一片细末。她的脚步平稳，像有过多少次演练。刚要出门时，她停住了，回头看了一眼桌上的织带和照片，目光不长，但足够。

“明天，我会去找他。”她说。话很短。声音温度低，带着决绝。陈博的肩膀松了一半，又紧了。屋外，槐花又被风一阵子吹得翻飞，像一只只小纸船，飘向远方，又撞回窗台。门在她身后关上，声音不是很大，却像一根弦断了。

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