厨房里只剩下黄灯和雨的细声。小葵的手伸进银盘的缝隙，指尖摸到一圈冷冷的花纹，像是别人的记忆。她不抬头，肩膀绷得紧，动作一遍又一遍，像在和一件旧事较劲。

老柳在灶边磨着菜刀，刀锋发出均匀的沙沙声，像一条守旧的脉络。她说话慢，字句里带着老家的音调：“别急，葵。慢一点，你的手在颤。”

小葵回了句，声音被锅盖的汽声撕成碎片：“我没事。”短句。每个字都像她在给自己做安抚。她抹掉手背上的水渍，指甲里还剩着咖啡色的污点。

门被轻轻推开，阮先生站在门廊的影子里，雨水在他的肩膀上留下一串黑色的点。他的声音像砍刀，平直而短促：“灯还亮着。”

小葵慌忙把银器收好，动作变得更小心。她的眼神在他身上停留不到一瞬：他的领口有旧布的痕迹，手背有一条浅浅的刀疤，像是赶走了太多夜的世界。

老柳放下刀，声音里带着不必要的礼貌：“先生，今晚风大，要不要多烧点炭？”

阮先生点头，低而干：“烧。”他走到窗边，手撑着窗框，看着外头的路被雨洗成一片灰。窗玻璃上有两道水痕，像被人用力擦过的记忆。

小葵在收抽屉时，指甲触到一个小硬物。她没有想太多，伸手把它掏出来。是一只小木盒，盖边已经磨圆，箱面粘着一层粉色的灰。

盒子打开的那一刻，像是有东西从屋子里剥落下来。里面是条细细的布带，布带上有褪色的笔迹：葵子。她的掌心一热，手指的力量立刻溃散。老柳的目光忽然变得不自然，有种被压住的疼。

阮先生的背影没有转过来，声音却很安静，很远：“这是哪儿来的？”

小葵的空气像断了线的器皿，啜亮一下，声音像被水打湿：“我不知道。”

老柳的手抖了瞬，刀尖划过砧板，发出刺耳的一声。屋子所有的呼吸都停在那一刹那。阮先生走过来，灯光从他侧脸滑下，把刀疤投成一条长线，他伸手去接那条布带，指尖轻触到布的纹路，像触到一张照片的边角。

他的声音低了，几乎是自言自语：“她寄来的。”他把布带贴在胸口，像是怕别人看到，又像是想让它贴得更紧。窗外的雨声像有人在用指甲敲打铃铛，一遍又一遍。小葵看着他的手，突然发现他的无名指上有一道果冻般的瘢痕，像是被火吻过。

老柳终于忍不住，像放了闸似的，说出一句迟来的话：“那孩子——十年前。”她的声音不大，却把十年前的影子带进了屋子。阮先生抬头，眼里的灯光折成了硬物，他说：“不提。”话落，他的手却没有松开布带。

小葵的胸口仿佛被人挤了一下，疼得不合时宜。她想问，想把那些找了十年的问题像碟子一样摔在桌上，但喉咙里只发出一声干涩的笑。门外，有人低声叫了一声名字——不是她，声音细得像被纸包裹的刀：“葵——”

整间屋子都静了。声线里有太多年没人用的称呼。小葵的手无意识地把布带卷成一个小圈，指关节发白。阮先生看了她一眼，那一眼把屋内所有尘埃都扫成了轮廓，他说，声音既冷又清：“你不该知道的，留着吧。”

他把布带递回。小葵的手接住时，指尖碰到的是温度，不是答案。窗外的雨滴重了，像有人在屋檐下把硬币投进深井。门廊的灯下一双鞋印停住了，像是等着下一句话。小葵把布带压在胸前，听到它微微颤动的声音，像心里的裂缝正被缝合又撕开。

阮先生转身去拿衣袍，背影在灯下拉长。他没有回头。门口的声音再次响起，这次更近，更低，更像一把钥匙在锁上旧事。小葵把布带放进掌心，指尖触到那写她名字的墨迹，凉得像遗忘。她懂了，又不懂。

门在别人走进的瞬间被推开了一条缝，外头的雨溅进一个黑影，黑影的声音像刀子割纸：“葵，你在吗？”

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