江面像一张沉睡的脸，雾把轮廓揉成柔软的布。小船靠着破旧的码头，舵绳在手指下发出潮湿的细响。黄蓉不急不躁，一只脚先上了船，脚掌探到舱沿的青苔上，指尖寒得像被刀割。她抬头，眼里有光，但光里藏着算计的温度——像一把未开封的匕首。

岸边，一个瘦小的孩子缠着破被，嗓子里哽着哭。黄蓉的脚步倒像是风，沉稳却能在瞬间绕到人面前。她蹲下，手指在被角上拨了两下，露出一只小手，手背瘦成纸。孩子咧着嘴，叫声像被半掐住的笛音。

“不哭。”她声音像厨房里的刀，干净，切开了怯弱。孩子愣了一瞬，眼睛里闪出几丝不敢信的光。黄蓉伸手，手指去抚那掌心，却又停了，像是在算账。话出口，带着笑：“今天你要是听话，我给你讲个不会被河神吃掉的故事。”

“谁的故事？”孩子小声问，像是怕风把名字吹走。

“黄家的。”她说得平淡，像掷下的石头，水面起了涟漪。

那声是从船尾传来的，带着盐与烟草的粗糙。一个男子从阴影里推开帆布，露出半张被刀刃打磨过的脸，眼角长出像鱼鳞似的皱褶。他笑，笑里没有温度：“黄蓉？好听的名儿。你们黄家的人，向来招人念念不忘。”话不多，粗声粗气，直截了当。

黄蓉抬眉。她的手指在孩子掌心画了一个圈，动作轻却确认着周围的每一根绳子、每一块破木的声音。她用很慢的语气说：“念，是因为记得。人记得的东西，有时候能换饭吃。”她停顿，然后像是突然想起了什么，把手里的一枚小木鱼翻了出来，木鱼上刻着细密的字迹，字里像是一个人的笔迹。

那人的目光猛地变了，先是迟疑，随后变得像上紧的弓。船上的风像被撬动了一样，带来纸张的焦味和一小撮枯黄的发丝——夹在木鱼的缝里，发丝上系着一条淡红的绸带，绸带边角已经磨得透明。黄蓉的手在光里微微颤了一下。她没有回头，却能清楚地感觉到胸腔里有东西被狠狠掏去，像是一个一直以为会等她的人，突然不在了。

“你从哪儿得的？”粗男人问，语气里带着饥饿。

黄蓉把木鱼贴近自己衣襟，那一点点绸带像是一个脆弱的小心事。她说得轻，像在和自己讲述一段习惯的梦：“有人寄给我的。说是迷路的人，顺手就把记忆忘了，想要找回一些——要收报酬。”她又笑，笑里带着冷意：“不过，这东西对我没用。我要的是答案。”

船板嘎吱作响，风忽然静了，像听到了什么要说的话。孩子的眼睛鼓成两颗黑豆，手攥着黄蓉的衣角，指关节白了一条线。男人咬牙，手指抽动，像想要把某个词撕出来：“答案？别人能给吗？”

黄蓉把木鱼拿得更高一些，阳光从雾里挤出来，照在刻字的轮廓上。她的声音变得更低更清：“不是别人。是你们。”短句，像刀口。男人的手收了回去，他的脸色沉成河泥。船外传来节拍，像有人在远处敲鼓，节拍里带着脚步。

她忽然转身，面朝着那条水路，眼里没有惊恐，只有计算。风从水面钻进破帆，把船铃摇醒。黄蓉的手在绸带上轻轻拢过，指尖碰到一小撮干硬的血迹，颜色老旧，像一封没来得及寄出的信。这一下，像刀子扎进了孩子的哭声里，所有人的呼吸都抽了一下，不知为何，连雾都安静了。

“有人来了，”她说，声音无比平静。话像是最后一笔签名，既宣告，又预示。船影之外，一个黑影从雾里跃起，刀鞘擦破空气，发出尖锐的金属音。黄蓉指尖的木鱼滑落，落入水中，溅起一圈小小的珍珠。她没有去捞，只有眼角微斜，像是早已算计到这一刻。黑影的轮廓在雾里扭曲，而她的笑，像一根弦被拨断，但声音里压着一种冷决：你们以为能拿走过去，我偏要把它还给你们——带着伤。

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