厨房的窗子只开了一条缝，冷空气从缝里爬进来，碰到锅盖就变成白色的雾。乱炖在小火里咕嘟，咕嘟像是老屋子的心跳，浅浅的、重复的。台灯把母亲的侧脸照成黄纸，手上的青筋在搅勺的时候跳得很快。

“回来了。”母亲没回头，只把勺子往锅里一伸，声音干燥，带着烟味。身上的围裙褶子里沾了几点油渍，像是十年前的事情一直没擦净。

我将包放在门口，脱鞋的动作轻了点儿，像是不想惊动什么。锅里的香味硝了鼻子里的寒意，是熟悉的，被人记住的那种。抬手便觉得热气，眼角也热了。

“你看看，还是这味儿。”母亲把香菜撒上去的动作很笃定，一把便撒满，话语短促，一如她一贯的做法。她的指节粗糙，食指上老茧交错成地图。

我伸过去想试味，手碰到一只小火柴盒，盒子被夹在筷子和调料罐之间，外面磨损，角落里有一小块深褐色的干斑。我抽出来，指尖抹到那斑，黏乎乎的。声音里，我尽量压平：“这是什么？”

母亲的手僵了一下。她像是在决定要不要把什么压下去。“老张送的。”一句话，短，像把门闩轻轻一合。老张是街对面常坐街边的出租车司机，也就是十年前那天载走他的人。

“你去见过他？”我问。声音比我想象的要响，撞在铜锅上碎成小片。母亲没有立刻回答，她把湿布拧得更干，细小的水珠从布边往下往地板滑，落在水泥上发出薄薄的叮当。

她慢慢把抽屉拉开，底下有一个薄薄的信封。她抽出一张照片，照片已经折得有两道明显的折痕，边缘有一处被烟头烫过的褐色印。照片里是个男人，站在加油站前，笑得不算真诚。那笑容我认得——是大军的。

我手里的火柴盒掉在地，翻了个身，露出橘黄的内壁和一块更深的污渍。母亲把照片摊在我面前，指尖颤了。照片背面有字：一个字写得歪斜，像被酒晕开了——“别找我”。

这四个字像是冬天里一盆冷水，从脖子后倒下。锅里咕嘟的声音忽然近了。我的呼吸变成了噗的一下，像漏了气的气球。母亲把脸埋进掌心，声音脱不开喉咙的小裂缝：“他把这给了我，三个月后，老张给我看的。那天……那天我想找，可我又想，找了又怎样？”

桌上的筷子滚了，落在瓷碗里发出短促的撞击声。窗外的楼道有脚步声，邻居的电铃在远处敲了两下，单调而又不合时宜。母亲的肩膀在发抖，像被什么东西硬生生拔了弦。

我把照片拿近，指尖碰到照片左下角，沾上了一点褐色。那不是油，是人的干血。指纹印在照片上，压得纸纤维起了小小的毛糙。我的拇指留下一道浅浅的红，像是被记号了。

楼道里有人在说话，急促，夹着鼻音。母亲把照片又一把收回，动作像是怕它跑了。她说了一句我从未听她在做饭时说过的话：“别把这事抖出来，没人好处。”话语里有警告，也有破裂的委屈。

门铃突然响了。不是轻轻一响，而是断断续续，像有人用力敲门又有意停下，手在门上悬着。午夜福利视频都听着，时间被这断续的铃声压得扁扁的。母亲的手攥住照片，纸在指缝里发出纸张碎裂的声音。

电话放在厨房台子上，屏幕亮了一下，显示的是一个陌生号码。我伸手要按接听，母亲猛地垂下眼，声音忽然低到几乎听不见：“别接。”我隔着她的指缝看着电话，手停在半空，像被两种温度拉扯。

我按了接听键。电话那头先是风，像是某处门窗漏了缝，随后，一个声音从风里挤出来，平静得不像话，像是多年没训练过的嗓子终于找到要说的字：“回来吃饭。”

我把电话贴在耳朵上，听见锅里最后一颗汤泡被吸走的声音。母亲的眼睛瞪得很大，湿润又无声。窗缝外的天色翻成了铅灰色，厨房里只剩下乱炖隆起的白气和那句话，简单得像一把刀锯进胸口。

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