雨停在窗外的铝合金窗框上，滴答着像人按错了节拍的心。厨房里只有一盏老旧日光灯，发出平板的白光，碰到水汽，发出一圈圈微小的亮点。砧板上的刀痕里长着湿气，桌角有一圈干了的茶渍，像时间留的印。桌上躺着一根橡皮筋，已经松了，半透明，边缘有细密的裂口。

阿衡进来，外套上还挂着几颗雨珠。他先把钥匙随手丢进碗里，动作粗糙得像割纸。手指缝里有茶渍和针头般的刺痛，他把橡皮筋捏起来，用拇指和食指慢慢拉长，像在量一件古老的旧物还剩多少弹性。嘴角没有笑。眼睛里有光，但很冷，很近。

小夏坐在灯下，胳膊搭在桌上，指尖翻着一本旧练习本，笔迹规规矩矩，字的边角里藏着不让人靠近的精确。她不抬头，只是把书翻到一页，把指尖的黑影压在某一行字上。她的声音出来时像按了闸，平稳而薄：“今天饭够吗？”

阿衡没马上回答。他把橡皮筋绕成圈，又解开，声音很小，像有人在绷一根弦。他说话短促，像咬碎东西的节奏：“够。”

空气里突然有了声音：水壶在角落里咕噜，像是等了很久的心跳。小夏把练习本合上，手上动作慢而清楚，她把一个铁饼似的旧曲奇罐推向阿衡，罐盖的边缘有锈，指纹在铁锈里留下白色的印。阿衡拿起罐，罐里有一叠折得不整齐的纸票和一串发黄的照片。

他不自觉地把照片摊开，照片里是一个笑起来有点倔强的女人，嘴角上扬却压着太多的岁月。小夏眯了眯眼，像要把那张笑脸拉近看清。“这是妈妈？”她的声音平静，但手在轻微颤抖，像被冷风扰乱的树枝。

阿衡看着照片，手的指节白了。屋里只剩下呼吸和水壶的细咕噜。他把手伸进罐底，摸到一条塑料带——医院出院单和一张火车票，角已经坏掉。小夏把火车票捧在手里，指尖忍不住翻开来，刀口似的日期对上了他们记忆里那天。她抬头，眼睛突然变得很亮，很干。

“那天你去干什么了？”她问，没有哭，没有声音里的颤抖，只有精准的问号。阿衡握着火车票，像握着烫手的铁。“我换了。”他把话分成两段，像要把重物放得稳稳的，“票。换了米。”他把每个字都掰得干净，仿佛这样就能把过去切成片。

小夏的手一颤，火车票从指缝里滑出，轻轻撞到桌面，然后慢慢翻了个面，像是时间翻了页。她的脸颜色抽了一下，嘴唇抿得很紧。厨房的白光在她眼睛里反射出一条细线。她没有说话，沉默像一只握紧的手，压在胸口。

阿衡把那条橡皮筋绕到照片上，想把散落的回忆绑起来，绑了又解，指尖沾了照片边的尘。他的声音低下，带着沙哑：“你饿。那时只够买一斤米，还是糙米。你还小。”他抬眼看向小夏，眼里有歉意，也有不肯回头的倔强。

小夏把照片放回罐里，她的呼吸慢了，像给自己做记号。她把罐盖合上，动作干净利落。她走到窗边，伸手擦了擦窗上的雨点，指腹留下一道模糊的线。她说的一句话像刀落在水面，溅起一圈圈宁静：“你卖掉了她的回程。”

阿衡的肩膀抽了一抽，像被什么东西扯住。他的手垂下来，橡皮筋在指间被拉扯，最后“噗”的一声断了，弹簧似的声音在狭小的厨房里格外响。断处带着两个小小的半月，像是被撕碎的诺言。小夏没有回头，她低头看桌上那半截橡皮筋，像是看见了一个人走远的背影。

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