雨沿着圣堂的彩窗往下滑，落成细密的一片。郁岸把手放在一排旧册的脊背上，指节白得像没血色的蜡。他没有马上翻，但指尖记住了纸张的温度，像记住了别人的心跳。

老杜进来时门板低声吱了一声。他的靴尖沾着泥，肩上的披风湿了半截。把火烛挪到书桌上，眼睛往郁岸脸上瞟了一下，语气里带着烟杆和习惯的粗糙：“老郁，今儿天更冷，你还守这破玩意儿做啥？”

郁岸把手收回，声音平而细：“找答案。”三字没有多余。光照在他脸的右侧，勾出一条收紧的线。他眯了一下，像是在把记忆从灰尘里拣出来。

老杜哼了一声，翻了翻书堆，像是在检查死人的口袋。每当他动，木桌就发出不耐烦的吱嘎声。外面雨打在屋檐上，节奏短促。郁岸闭上眼，听见那些节奏像刀尖刮过骨头。

他们到底还是走了。走廊里石板冷得透人心肺，空气里有种金属和旧蜡的混合味，像病房。门口那块封印石板上，刻着破旧的符纹，符纹里有尘絮。郁岸用掌心贴上去，尘埃在掌心里轻轻抖。

开门的瞬间有一种小声的喘息。门后是阶梯，黑里有风。郁岸先下，脚步细而稳。他每一步都像把事情往前推一寸。老杜在后面，时候到了才用力呼出一口气：“哎哟，这里比外头还冷，真敢闹。”

阶梯尽头是一间空旷的堂室。中央那把所谓的“奥术神座”像一块沉睡的山石，镶着铜条和断裂的符片。灯光在铜条上跳，像鱼眼在动。郁岸靠近，手指不自觉地摸上去，指腹触到一处不属于金属的粗糙。

他顺着那处粗糙，摸到了布。布是褪色的花纹，角落里有一小块折得很仔细的纸。郁岸抽出来，纸上是孩子的笔迹，笔画歪歪扭扭：不要让他坐上去。笔迹的最后一笔，像是被按得很重，墨渗到纸里，成了一个暗圈。

老杜在后面愣了，嘴里出声又像是在替自己解释：“谁写的？老郁？”他的话急了，粗短，像把话硬塞到空气里。郁岸的手指颤了下。那笔迹，他认识。他知道每一处弯钩，知道哪一个字母总是往右倾。那是小时候的自己。

记忆像门栓突然被拨开，东西往里倒。郁岸看见自己七岁时在炉边画的线条，母亲在门口把他叫回，声音软得像湿布。他想把纸揉成一团扔掉，但手停住了。纸的反面，有一行小小的字，用他小时候的字写着：如果你坐上去，就会忘记回家。纸边一处被水渍侵染开来，像血又像泪。

老杜退了一步，火光照到他的眼角，瞳里有惊慌：“老郁，你别傻。有人留下这玩意儿就是故意的……”他话没说完，堂室里忽然像被什么东西吸了一口气，铜条里传来很轻很轻的声音，像有人在低声念着名字。

郁岸的嘴唇动了，像是在回应那声音。他没有看老杜。指尖贴上了座位表面，那儿冰冷，但下面——下面有热。他能感觉到热顺着掌心爬进骨里，一点一滴。不，这是记忆的温度。纸上的字在他脑海里重复成了命令。

他把纸摊开，字又在灯光下发出柔弱的光：不要让他坐上去。郁岸抬头看向神座。那不是命令。那是一句告别。

门在身后一寸一寸关上。老杜的手已经伸过去，但没有触到门把。郁岸像是听见了别人的呼吸，像是听见了自己曾经被叫作“父亲”时的声音。他的声音出来时不大，但像石块投进水里，声音在堂里一圈圈荡：“如果我坐上去，我会记得什么？”

话音落下，神座的座垫缝隙里，一束比灯光更冷的光抽出来，像锋利的舌头，抚过郁岸裸露的手背。纸上的那行小字，仿佛被看见一样，纸边的水渍慢慢扩散成一朵黑色的花。

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