炉火已经昏了，屋里只剩一盏蜡灯在角落滴答。雨在窗外把街沿打成一条暗线，敲在瓦片上像人在背后一根根敲骨。柳絮的手在米汤里转着勺，指节还带着寒意，汤面起一层薄薄的油光。她听见门外的脚步先是急促，后来又拖长，像有人把一整天的疲惫一点点磨平再带回家。

门啪的一声开了，男人进来，外衣湿了一块，肩膀上还粘着半叶梧桐，响着小碎声。他把帽子扔在案上，靴子在门内那摞旧报纸上留下一圈污泥。不是喊，也不是笑，他脱下外衣时手的动作很小心，像怕惊扰了什么东西，又像在把自己卸下去一段。

"吃饭了？"他的声音不高，像磨刀后的短句。说话时舌头里夹着烟草的苦，他说话快，字也硬。柳絮抬眼，微笑在唇边停住一瞬，像被冬风刮歪的花瓣，收回从前那套练好的温柔。

他没有坐，拿起桌上那只布包，包角缝了几个针脚。布包轻得像有空气。柳絮看着他拧开包角的手，细微的颤抖没能藏住。他抽出一小块东西，放到桌上——是一只小旧手套，边上线头褪色，缝着一个小小的黄色线圈。手套一动，老旧的灯光把它的轮廓拉长，像一个残影在桌面爬行。

柳絮的手僵在米勺柄上。她认出那线圈的针迹，认得那种手工，是她母亲在娘家常缝的样式。声音先是从喉咙挤出来，再变成形："这是——"她的声音被雨切成两段，句尾被按住。

他压低帽檐，眼里有泥土和远处营灯的反光。"三年了。"他说，短句仍旧，像在数账。"你说要把那东西收好，免得被人看见。可有人看见了。有人寄回来了。"他把手套推到她面前，指节白，手有旧伤结的茧。

屋内的时间忽然被拉细。柳絮伸手，手套布料的味道是陈年的香脂和泥土，刺鼻又熟悉。她的指尖碰到线圈，像碰到一个关着的门。记忆在指缝里翻腾：那个孩子的笑声，母亲低声替孩子缝上的小衣，夜里被窝里微薄的体温。她收回手，眼睛湿了，却不敢让泪水汹涌，只堆在眼角晃了几下。

他抽了根烟，点着，火光把脸的轮廓刻得更利。"她写了字。"他说。烟在唇边溢出一点灰。"说孩子在远处，安好。还夹了这东西，叫我带回来说，‘让她别再问。’"他把头偏向窗外，雨的节奏在那儿变成一个冷静的鼓点。

柳絮的呼吸像被手拧了一下，胸口的盘子仿佛被人轻轻震了一下，震出一个空洞。"你去过她那里？"字是被压制出来的，好像每一口都要付出代价。她话里没有哀求，没有责备，只有一种精疲力尽的问询。

他低头看手里烟蒂，灰掉在掌心，像一小撮尘埃。"去了。"他说，声音不大，但像一只刀滑过桌面。"她说孩子不记事了，不会喊你。她说，你别再折腾自己了。她让我把东西送回来，替你收了这事。"他的唇角抽动，不像笑，也不像痛，只是一种习惯性的收场。

柳絮的手握住手套的时候，手套里突然掉出一张纸，折得很旧，边缘浸了些潮。她猛地抬起，纸上笔迹歪成一行小字——不是她的名字，却像熟悉到痛处。"若她还念着你的名字，就把孩子留在她身边。"字迹像被人用刀刻上去，平平实实，薄薄的一句。

屋子安静下去，只剩雨和炉火和两个人的影子互相靠着，没有碰出声音。柳絮的脸一下子凉了，像被拿走了一件披在身上的衣服。"你为什么要听她的？"她问，声音很慢，仿佛在丈量每一个音节的重量。

他吹了口烟，烟圈绕着灯盏，像要把光也吞去。"我怕你再受苦。"他说，话里的粗糙像砂砾，简单得像最后一块砖。然后他站起，脚步靠近，把那小小的手套放回她掌心，手指触到她的皮肤时，带着余温。那一瞬，柳絮看到他眼角有一条细线，像旧疤，又像近年的泪。

她把手套紧了几秒，像是在抓住一根浮木。泪没有掉下来。她把它贴到胸口，那里有着她长年藏着的一个空位，像衣柜里被挪走的衣服留下的褶痕。屋外雨还在，像是要把这个晚上彻底洗净。他缓步到门口，手搭在门框上，背影在门楣处被拉长。

要走了，他回头，眼神穿过房里的一切，不在看她，而像是在看着某处更远的东西。"别等太久。"他说，只这一句，像放下一块重物。门关上了，声音像条细线，一下连成了全屋子的空。

柳絮坐下，手套在胸口暖着，像是一个活起来的伤口。她把纸张打开再看了一遍，字迹仍旧歪着，那句话在纸上冷冷地躺着。屋里的灯晃了两下，火光把纸的影子甩得老长。窗外的雨突然停了，世界里只剩下她和那只小手套，以及一条从未说出的名字，像一根针，深深地扎在心里，动也不动。

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