灯低了。洞房里只有一盏青瓷灯，灯芯在风里弯出细碎的光影，像是有人在墙上用指甲刮过。床帐绸缎光滑，边角处被夜色压得深沉。空气里有药香和新熏的檀，靠枕那里压着一只未铺的袍子，袍子折痕里藏着褪了色的线头。

他进来时脚步轻到像没落地。腰带上的玉佩摇了两下，敲在一起是金属的低语。面容收得严，眼角却有没合上的倦意。对面的人靠在床沿，手里拨弄着一枚扣子，粗糙的指节把布料捻得微红。

“你来得晚。”靠床的人说，声线像蒸过的铁器，短促，带着乡下人的口音，话里卷着酒的余温。

“宫里拘泥点事。”他回答，句子长。语气里有条理，有边界，像一张被熨过的纸。手伸进去，提起那件袍子，动作平静得像在做算术。

靠床的人咧嘴，笑里有刺：“算术？你这文人，哪会算我的夜。”他一把把袍子扯回去，袖口职业性地掏出一枚纸片，纸片边角被翻旧，纸上的笔迹歪歪扭扭，像是用小手写下的。

灯光落在那几个字上。字很大，笔痕里有停顿，像是一个孩子将力气都压在笔尖上，终于写出两个字来：爸。

房间忽然安静。风从窗棂掠过，带出远处瓦檐上雨点的单薄声。靠床的手指一颤，纸片滑到指尖，他没有立刻收回，像有人把心口剜了一刀，却不发出声响。

“他？”他问，声音忽然收窄成针。

他说得很慢，像念一段经文：“曾经有一个孩子，会在半夜把这屋子里的灯点灭，亲手把被角掖好，然后把一张纸塞到我的袖里。”他的声音无波，却有重量，那重量使空气里的檀香下沉，像被压住了一般。

粗人冷笑，但笑里有裂缝：“死了？”这是一句他扔向夜的粗话，想借它把屋内的尴尬震碎。可是那句话像小石子丢进深井，回声清冷。

他垂眼，看着那张写着“爸”的纸，纸的边角还粘着孩子按手时留下的油渍。他把纸对着灯光，灯火将纸的轮廓放大，像是放大了过去的影子。“他不死，”他说，“只是走丢了。”

靠床的人把纸摁在掌心，指缝里是汗。“走丢了？你会说这种话，像说他早饭吃了什么。”他突然把纸撕成两半，动作生硬，边缘散出细微的纤维。纸片落在被面上，白得刺眼。

那一刻，像被针挑开的客栈夜宴，所有的笑话都逃光了。两个人都静了下来，只有灯芯像人的呼吸，忽粗忽细。

门外有脚步。不是来祝贺的宾客，也不是仆人匆忙的回报。脚步由远到近，停在门前，像有人在把名字一遍遍念给门槛听。门缝下漏出一条冷光，像刀背划过。

他低下头，指尖按着那半张纸的边，指关节泛白。声音像往常一样平稳，却像绷断的弦发出最后的音：“如果他回不来，明日我就把这名字写到碑上，让每一个经过的人都知道——有人叫过我爸。”

靠床的人抬头，眼里突然有了水，像瓷杯里蓄着雨。他靠近一步，近得能看清对方瞳孔里跳动的影子，近得能闻到纸与汗混成的味道。他把那半张纸放进自己的口袋，指尖碰到另一只手的掌心，顿住。

门缝里的光微微挪动，像有人伸手去摸那光。外面有人轻声说了两个字，声线温得像煮开了的茶：“阿郎。”

两个人同时愣住，彼此的呼吸撞在一起。灯下，半张写着“爸”的纸在口袋里贴着心口，像一只小小的心跳。房门外的名字悬在夜里，像一把刃，要么割开他们的过去，要么割出新的缝合。

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