门缝里挤进一条冷，像被雨水拧干的布条。钥匙在指间打转，指节上有旧茧。屋内只有一盏台灯，灯罩的边缘累了灰，光瘦成一根针，横在桌面上。鞋子堆在门口，湿漉漉的鞋帮互相摩擦，发出不合时宜的响声。门一关，世界被压了回来，只剩屋子里低而细的声音：水杯里剩一点茶，静止却在冒着薄薄的气。

我脱下外套，袖子摩擦灯罩，感觉到一层粗糙。手指习惯性地绕过那条深色的痕。每次回到这屋子，总会有缝隙里跑出来的东西。像是灯，像是味道，也像是记忆。我的动作很慢，像生怕惊动什么正在睡的东西。眼睛先看不到全局，只能逐块拼接：书背朝外的一页，桌角被烟头灼出的小黑点，一个杯子里还黏着牙印。

门外传来敲门声，节奏不急不慢，是老周的手。声音带着楼下湿土和炭火的味道：“哎呦，小顾，回来了？别把灯放成这个样子，前天我就说，住着人嘛，得亮些。”他说话的韵脚里是整个小区的风言风语，粗糙但带着一种别人的责任感。

我应了声，声音平静得像剪刀切过布：“知道了。”我转身去摸开关，手指指腹先触到灯罩的边缘，碰到一圈薄薄的胶痕。那是我多久前贴上的东西，现在看起来像是旧伤结了痂。我的手轻颤了下，但动作继续，像完成一件每日例行的家务。

灯亮了一瞬，马上又黯。光像被咽下一样，断断续续。灯罩里漏出一角白色。那白色像是从缝里探出的脸。我伸手去掏，那是一张小照片，被透明胶粘在灯罩内壁，折了两道痕。照片上的光线是晴天，孩子站在街口，笑得不高不低，牙缝里有一颗缺的影子。孩子的头发被风吹乱，眼睛望着镜头里的人，目光很纯粹，不带任何防备。

老周的声线从门外压进来：“那是谁的？”他的语气带着好奇，也带着点想要把这个答案拉成一个故事的冲动。我低头看照片，指尖碰到边角，胶粘的声音像小声的咳嗽。我把照片抽出来，纸背是字，歪歪扭扭，笔迹像是孩子写的。‘等妈妈。’三个字，首尾都没按力，像被风吹得要散开。

那句话在屋子里掉了个跟头。我的嘴里一条线，像紧住的线轴。老周的呼吸变短了，“小顾，你……”他的话卡在喉间，像想从隔壁把过去扯出来。我的手指把照片捏得有点痛，纸边磨出细白。

手机在口袋里震了一下，是一个未存名字的陌号，屏幕上只有一句短短的文字：别再等了。信息像刀片，滑进平静里，留下一道浅口。我的眼睛抬起来，看见床脚有一只小小的布鞋半埋在被褥里，泥点早已干成小壳，鞋里塞着一张折得很旧的车票。车票的背面，还是那个笔迹，写着：妈妈回来吗？

屋里突然安静。雨声像被人按下了静音键，只剩下我和老周，和那两行字。我的手慢慢把照片贴回灯罩，胶带露出旧日的透明。灯光又暗了下去，像有人从屋内抽走了呼吸。我抬脚要走向门口，脚踝被什么绊了一下，是那只布鞋。门缝里冷风又挤进来，带来一片湿漉漉的空气。我弯腰，手轻轻擦去鞋帮上的泥，心里像被什么撕了一下开口。

老周从门外挤进一句，声音变得小而近：“你要是不想说，别急着把它丢了，有时候东西会自己等。”我把车票和照片并在一起放进掌心，纸的边缘有雨的味道，像人带着行李回到家，却忘了把名字说清楚。门外，雨停了。屋里暗灯下的那三个字，像是被灯光拴在空气里：等妈妈。

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