潮水退得很慢，像是故意把记忆一点点撕开。码头上只剩下湿漉漉的木板和被海风刮软的渔网，灯笼在雾里吐着淡黄的光。青陌把披风紧了紧，手指沿着舷梯的铁链摸去，铁锈在掌心摩擦出小声响。每一次触碰，像有人在旧日信笺上刮过指甲。

“回来了。”声音从后面起，不急不躁。说话的人叫阿禾，肩膀像扛过风浪的桅杆，嗓音粗糙，话里总夹着盐和烟的味道。他站在一块覆满贝壳的缆绳旁，手上有干了的墨渍和新鲜的老茧，像是两种时间同时印在他身上。

青陌没有回头，只把目光压向木板的接缝处。那里，有一只小小的布鞋被海水带到缝里，半截鞋口塞着褪色的布条，鞋底缀着一枚小铃铛。青陌的手抖了一下，伸过去，指尖先是摸到冷，接着是铃铛边缘的细密花纹——那是她认识的痕迹。

阿禾抽了口烟，烟不进肺，像是习惯性的动作。“孩子的东西，海里常有。别把回忆当成锚。”他说，言简意赅，像用刀切面包，刀口干净。青陌把铃铛拿起，铃声很轻，不像玩物，更像压住了呼吸的音节。

“阿文呢？”青陌终于开口，声音平静得像未翻的书页。她每个字都慢，像是在给自己留出口气的时间。陆文从暗处走出，步子不大，却像把每一步都算过。“在旧仓那边，一直记录着航单与经纬。有人来问潮汐，也有人来问人的去处。”他说话带着条理，像把事情拆成一层一层的陈述。

三人沉默。夜风把海腥吹在脸上，灯火下木屑翻着小小的白影。青陌把铃铛翻来覆去，指甲在刻痕里停住。铃里塞着一张折叠过多次的纸，纸边吸了海水的咸，变得透明又脆弱。她展开。字是歪斜的，像被海浪拉长了。

“别找我。”四个字，笔迹里有她熟悉的斜度——她妹妹留下的字。青陌的胸口像有石子碰了下去。陆文的眉毛微微上挑，他的手指在空中画了个停顿，像在把一段推迟到另一处。阿禾沉声道：“这是别人的玩笑，或者—”他话到此处卡住，吞回去。

青陌把纸揉成一团，揉出褶痕，也揉出过往被压下来的时候。她记得妹妹在黄昏里把铃铛系在鞋带上，笑着说这样迷路也有人会听见。那笑里有慌张，也有倔强。现在只剩一只鞋和一张字条，像两个不配对的影子。

风又起，雾更厚了。远处有船灯忽明忽暗，像海在喘。青陌忽然放开手，纸从指缝里飘出，落在甲板上。她没有去捡。她的声音很轻，却像铁锭落地，“她不是想被找到。”阿禾沉下脸，海风把他的话带走半截。陆文沉默了，他的笔记摞着，纸页翻动，像被无形的手指过一遍又一遍。

就在那一刻，码头的末端响起一声极细的铃响。不是他们手里的那只，而更远、更疏，像从雾里裂开来的声音。三个人都僵住。青陌的眼睛里突然有了光——并不是希望，也不是绝望，是比两者更锋利的东西。她弯腰，把那只布鞋塞进怀里，像抱着一块不会再长的骨头。雾里，那声铃又响了一次，更近，更像她听过的名字。她抬头，喉里像被冰钉刺了一下，声音在口中沉了下来，却成了最清晰的一句话：“跟我来。”

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