柳月站在老码头的尽头，月亮正把河面撑成一张冷硬的银盘，薄薄的霜在船桅和芦苇尖上发出碎裂般的声响。她的手指贴着包裹的布角，布面吸着夜风，凉得像从别人的记忆里剥出来的东西。呼吸在夜里结了一层雾，像被踩碎的纸。

船靠上来，桅杆撞击木桩。船头的男人先把脚搭上码头，脚背和木屑一起松开几声，他的声音像打火机擦着石头，短促又粗糙："柳姐？真是你？"他说话没有名字，只带着河泥和烟味。

柳月抬头看他。月光把他脸上的刀痕拉长，他笑的时候从未把牙齿完全露出来，像是藏着什么。她把包裹递过去，语气平静，像把赌注压在桌上："送我到对岸。"话很短，像把刀口贴回原位。

船人挥手，一根长桨窜进水里。水声切成窄缝。柳月坐下，布包放在膝上，布面冻得硬。她的指尖在包角上转了三圈，像翻阅旧账。船在河心轻轻摇晃，木头的老味道钻进她的牙缝。

"回来干啥？"船人不正视她，眼睛盯着月亮反光处，声音短，像扯下来的草。柳月看着河面，声音不急也不慢："有些事，非做不可。"话里没有解释，像把锁头扔回钥匙孔。

船只经过一片芦苇，风像手伸进衣领，把她的后发拽了几下。柳月把头微微侧开，露出脖颈上浅浅的一条旧疤，月光把它洗成一条冷线。船人瞟了一眼，嘴角弯了下，像在算账："你当年走得急，留下的东西多。有人说——"他说到一半，停住，嘴里冒出一口烟圈，烟在冷里瞬间塌掉。

柳月没有等他把话说完。她低头，把布一角慢慢展开，像剥开一层薄冰。里面是一只小小的手套，绒线已经磨薄，指尖处有一小撮暗红的污迹，像被旧事按过。她的手没有颤，但指节亮了一下。船底嘎了一声，仿佛也在听。

她把手套举到月光下，缝口处有一行小小的字，被岁月压成褐色：阿康。柳月的呼吸变得浅，像在测量某个遥远的距离。船人吐出笑声，笑里没有暖意："阿康？你记得他名字？"声音像石头擦着边。

柳月把手套贴在胸口，手掌底下传来一股冰冷，像河水在指缝间游走。她的声音压得更低，更有力量："我记得。"短短两个字，把那些年挤成一根针，扎在胸骨上。

风又吹过芦苇，带来岸上传来的低声。船人把船刹住，手搭在桅杆上，指关节白成骨。他眯着眼看她："有人把东西送回来了，也有人把人带走了。河记着，别人忘了也没用。"他说这些话的节奏像挑担的人数步子，断断续续。

柳月把手套摊开，掌心里是剩下的温度。她伸手从包里又摸出一张发霉的纸，纸边卷成潮湿的贝壳。她慢慢展开，字迹像是小孩子的歪笔：‘妈妈别走。’字下有一处手印，淡淡的，像被压了很久的印章。她的视线在那手印上停了一下，像被钉在那儿。

船人突然笑了，笑声短促而冷："等了十年了，他等不来。河只记账，不还人。"他把头靠在桅杆上，话像钉子，砸进木头上。柳月听见远处有狗叫，像是回应。

柳月的手指没有动，只是缓缓合拢，像把一栋房子关上门。纸片在她掌心被压得更薄，细线般的月光从指缝间流过。她抬头看向岸，那里有灯，但灯下什么也没有。她把纸沿着指缝滑进河里。纸片贴着水面，湿润声像是纸被撕开的声音。

纸片沉下去的时候，船人的声音在她背后低了一句，仿佛已经知道答案，也仿佛要把它交给河："不是什么都会回来，月姐。"那句话像一把刀，一次又一次戳进她还没愈合的地方。柳月把手套攥紧，指甲把布割出一道细口，血色像被月光偷走的一点暖。

月光在水里颤了一下。那颤动后是静默，像别人的决定。柳月闭上眼，风把她的睫毛上挂着的霜吹成碎屑，掉进她掌心的血里，混成一滩她来不及解释的东西。她突然张开眼，声音很轻："去岸那边，再靠近一点。"话说完，船人悄无声息地转动桨。岸上的灯光挨着她们越来越近，但河里没有回声。夜色像被动过手脚的布，皱了一下，又拉平，留下一个没有被填满的空。

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