油灯在檐下晃着，光线像被水稀释了。台子上一盆热汤在冒气，汤面带着药草的苦味和陈年铜勺的金属味。门被人一把推开，风裹着泥土和尸香钻进来，带起柜角挂着的白布颤动。

男人跌进门内，衣襟粘着泥，胸口的一条黑色木屑斜插在衣服里，血沿着缝隙渗出，像被压扁的麦秸。男人的呼吸短，话很少，眼神像石头里翻出来的火。粗声道：“赶快，能不能把它拔了？”

医者伸手扶他，动作不急不慢。灯光在他指节上游走，手指有老茧，指甲边缘里带着草屑。他的声音不高，字字推进来像是用细针挑出的：“先别动。把衣服掀开，让我看看位置。”

屋角的姑娘用布帕一边擦额头，一边低声催促，语气带着怯声：“大夫，人肿得厉害，快疼死了……”她说得快，词句里有乡音，像河道里翻滚的石子。

衣服掀开时，灯光照到那块木屑——黑腻，纹路细密，带着被土压过的霉味。医生的手一触及木屑，指尖僵了一瞬，像是碰到了温热的石头。他的眼里短促闪过一丝不便言说的东西，但马上又收住了。

呼吸在房间里变得粗重。男人嘴里含着血沫，喃喃带着方言：“棺板……翻了。有人在里面动手脚。”话语像被泉水冲过的碎木，断断续续。

医生沉默，用药巾按住周围，手起刀落，速度慢却决绝。他不喊痛，也不许别人看太长时间。姑娘的手攥着布角，指节青白交错，声音低得像没人听到：“拔出来会怎样？”

木屑被拔出的时候，房里同时安静又突兀地响了一声像碎瓷的闷响。木屑上黏着一小块薄薄的皮，一缕干涸的头发和一张被泥土压扁的纸片，纸边沾了陈旧的血色。纸片在灯下轻颤，字迹是用小楷写的，笔划细而急促。

医生把纸片捏得很近，灯光照出几个字，先是他没反应过来，然后脸色一沉。他的手指在纸上停了一秒，像被钉着。屋里的人都屏住了呼吸，连风也似乎停住脚步等待他的动作。纸上的字写着：老三，守好门。

男人的眼睛猛地睁大，瞳孔放大成黑洞似的。他的嘴唇颤了一下，声音挤出一点：“你……你是老三？”那不是责问，而是像见到了被埋的名字。医者的手在灯下微微颤抖，指尖仍粘着泥和陈血，他慢慢把纸折好，放进口袋，声音像是对着自己的影子说话：“这事，不该只有我知道。”

姑娘的呼吸开始断断续续，屋外远处传来敲木的声音，像有东西在夜里被敲打，沉而规律。医者抬起头，灯光映在他眼底，最后一句话很轻，却像一把刀割过夜色：“他们活着回来过，未必只是你的牌位要守。”他站起，外套一掀，背影在灯下拉长，门外的敲击声又急了几拍，像要把整个镇子敲醒。

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