城北一场细雨把青砖的棱角洗得冷亮。早市还未散，人声像被雨拆解成小碎片，零乱地藏在巷口和篾摊之间。沈巍站在裁判署的门槛上，手心仍有昨日墨水的腥味，他把衣袖擦在掌心，像是要把某种记忆从皮肤上刮下。

门内的厅堂灯未全点，烛光在木梁上摇曳，影子长而薄，像一张被反复叠起的账单。文案案上摊着一沓奏章，边角被频繁翻阅磨得发软，纸页间夹着一张发黄的折子，边上留着一圈灰色的煤烟印。

“府上来的？”门外的声线低而有裂痕，是押事李周。他进来时脚步像磨石，敲击地面发出有节奏的响声。李周说话直接，话里带着胡同里长年的砂砾味，“没准儿又是那张欠钱的，今儿都到你这儿来诉苦了。”

沈巍没有笑。他伸手抽起那张折子，折叠处是一行小字，字迹规矩，但某处笔锋顿了两下，像人咬着牙写下的。那一顿顿，把人的时间都压扁了。案几的木纹顺着笔痕走，像血在干。

学士宋从旁边拿出一本账册，声音带着学宫里练就的平仄，他说话时习惯把句子拉长，像要把空气里的尘埃都挑出来再计算一次：“这折子来自东市，一个名为‘柳家巷’的民户。记载的是税余与物资分配，但有异常——列着一名‘小柳儿’，旁注：免役，生病。”

李周的嘴角抽了抽，粗口在他喉里憋着，终究没出来。他踢了踢地上的泥，声音冷硬，“免役？乾的账不该有免的。该有人偷了字。”

沈巍把折子翻到背面，那里夹着一片撕下的小片纸，纸上只有三个字，好像被一只急促的手写就：阿嗣回。字迹有熟悉的节拍。他的心口被一只看不见的手指捏了一下，疼得像是旧伤被戳开。

雨声变细。沈巍的呼吸也跟着细。他记得柳家巷，记得那条窄巷尽头踢毽子的孩子们，记得有一年冬夜的火把和一声突如其来的喊叫；那些记忆不是理智能承受的账目，但字里行间把它们一一唤回。他夹着折子，像夹着一块温热的石头。

宋的声音又来了，更慢了，“阿嗣回，旧谱里无人此名。或为别名，或为……隐讳。”他的话像是在做算术，试图把常理放回那抹不合逻辑的痛处。

外头传来脚步声，粗重而急促，像被风拽着跑进厅里。门帘被拂开，一个小厮跌坐在门槛上，手里捏着一物，雨水沿着袖口滴下。他把东西递上来——是一枚小小的木珠，珠上有一道斑驳的朱痕，像是被指甲划过。

沈巍接过珠子，指尖触到温度。木头还有旧日的汗渍，像是某只手从来没放下过。木珠下面，缠着一小片破布，布上有被火烧过的痕迹。沈巍听见胸口某处脆裂的声响，像陶器被人从高处扔下。

李周咬牙，声音变了，“这就是阿嗣的留物。我见过，小时候常带着，后来一夜被抄家，全家都不见了。”他的话像一把刀，边上溅起雨点。

沈巍把木珠贴在掌心。指纹像老路在上面走，他想起了被忘却的名字，想起了一个男人在火光中把孩子推入怀里的动作，想起了那个男人在土堆上留下的只有半口字：莫忘。话到这里，他只将纸折好，放回案上。

他抬头，眼里没有热泪，有的是决然。桌上的烛火被他看得像敦促，像在数着他还能拖延的时间。他说得极短，声音像刀子磨过木头：“查柳家巷，给我三日。”

厅堂寂静。雨打在檐牙上，像有人在用细针在敲钟。宋垂起头，眼底隐出微光，他的语速再次放慢，“若是旧案，牵连深远。须谨慎。”

沈巍把木珠放到那摊奏章的最上面，像把一枚筹码押在赌桌边。他再也不回头看那扇门外的湿路，语气平静，却带着不容置疑的厚重：“三日，不够，便是十日；不够，便是一月。有人欠的账，迟早得有人还。”

门帘缓缓合上。外头的雨声突然像被拉长，变成一个人低低的呢喃，跟着沈巍的呼吸一起，滴在旧账的边缘。木珠在烛光下映出一圈冷亮，像是一个被埋葬的名字在夜里回了声。

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