雨把营门外的尘土洗成泥。营房里只是几盏油灯，光低而懒，映出木床上的斑驳和人的影子。沈砚在修那把磨刀石的柄子，指腹沿着木纹生硬地滑动，偶尔有细小的木屑顺着指缝掉进掌心。他的动作平稳，像十七年前那次修锁时一样平稳，但手背的静脉比往常更紧绷。

外头脚步靠近，是罗队长来查夜。罗的脚步短促，一向不绕弯子。门缝下一束光挤进来，湿润的雨气被带进来，带着火药和汗的味道。罗队长站在桌边，扯过一张旧报纸贴在灯光下审视，语气简短：“报上的东西都交给你藏。”

沈砚没有回答。纸在他手里摊开，是一页地方小报，边角被雨打糊。纸里夹着一张褪色的画，是稚嫩的线条：一座小屋，一棵树，树下有三个人形，最右边有一颗圆点——像个太阳，也像一个被按住的眼珠。背面有字，字是熟悉的，笔锋不稳。

罗队长的眼睛眯了一下，像在打量刀刃的棱角：“别装。”他嗓子里带着烟和盐的味道，每个字都能撞出火花。老马在床尾咳了两下，笑着替他说话，声音像砂砾：“要不是你，这营里早没你这号人。藏东西藏得这么抠门。”

沈砚抬头。灯光在他脸上滑过，划出一道浅浅的惊愕。他把那张纸折到背面，指尖压着墨迹。手心里有些热，热得像被饭锅蒸过的铜。外面雨点敲窗，像有人用指甲计数他欠下的日子。

学者李走进来，话多，像是在给自己做注脚：“文宣部说了，这种物件最好交到档案里，留作证据。材料保存得当，可证明——”他停住。沈砚听过太多长句，但此刻每一个长句都变成了针，慢慢地扎进胸口。

他终于把画翻开。字是母亲的笔迹：‘若你不回，午夜福利视频就先走一步。别把孩子留在风里。’下面，墨圈里有一串名字和一个日期。沈砚的视线在名字上停了三秒，像是被铁锚钉住。那名字是小青。四个字，笔画斩断的地方，像伤口。

房间里突然安静了。电光火石间，沈砚把纸揉成一团，又小心翼翼铺开，掌心抬起，指甲缝里都进了灰。罗队长的声音不再粗，但字字压着地：“是谁送的？”

沈砚的嘴动了，像有人在夜里合上了门：“无心送的。”语气平淡，却没有人信。学者李咬字慢，像拧着麻绳：“无心也能写名字。纸可以是巧合，字却不会骗人。”

老马咧嘴一笑，笑里带着刀，笑声滑到沈砚耳朵里冰凉：“你十八年了，没人敢查你，也没人敢说你是别人。今晚小心点，别给自己找麻烦。”

话说完，屋里又沉下来。风翻动报纸的边，灯芯吐出一个抑制的黑烟。沈砚握紧了那张画，指节泛白。时间像被剥去的布，露出裹着灰的骨头。

他站起来，脚步靠近窗子，雨幕把外头的世界模糊成一条条泪线。他把纸贴到窗玻璃上，雨水和墨迹一起流下，字慢慢扭曲成一片朦胧的地图。沈砚用袖子擦了一下眼角，但紧接着又把手按在纸上，像按住一颗跳动的心。

罗队长的侧脸在灯光里硬朗，他的呼吸浅而有节奏：“你还想留在这儿，还是要回去？”三句话没有连词，每句都像判词。沈砚的肩膀抖了一下，像是承受过很多年的镇痛剂失效。

他把纸塞回怀里，动作迅速却不慌。嘴里只出一个词：“回去。”声音像是用锯齿发出来，冷却得让人听不清情绪。老马大笑，笑得粗陋：“回去？回去哪儿？你就带着这点破纸？你以为——”

话还没说完，门外有人低声喊了一句，像扯断的弦——用沈砚小时候的方言。“阿沈？”

空气瞬间裂开。屋里的人都愣住了。那个方言从门缝里爬进来，带着熟悉的尘和柴火味。沈砚的手在怀里一僵。连灯光都凝固了，像被压住的心跳。老马的笑声滞在喉咙，学者李的下巴抖了两下，罗队长的眼睛里闪过一丝不易察觉的好奇。

沈砚听见自己胸口有声音，像是某种古老的机器又开始咔嗒：“你认识他？”罗队长问。声音小得像河里的石子落下，却把屋里的空气都震碎了。沈砚没有回答。他把那张画更深地塞到衣里，背朝着门，背像一堵墙，墙后有人在用旧日的名字叫他回家。

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