瓦当还在漏雨。陆景撑着折扇站在门槛外，青色缎带被雨丝打湿，扇骨上粘着几片灰土。他回首看了看还在蜷着的街巷，脚下的石板反着路灯，像一条没睡的河。胸口并不空洞，只是有个地方压着雾。拐角处，老朱探出头来，脸上带着泥和酒气。

“少爷，回来了。”老朱说，语音简短，像敲门板。手上有泥，手指关节粗，语句里没有恭维也没有惊喜。陆景点点头，步子不急不慢。院门吱的一声，门缝里溢出檀木香和炭火的烟。

堂屋里的灯烛被吹得低低的，只有一盏枯黄的灯笼挂着。桌上铺着半张未干的试卷，朱墨还没结成块。陆景的眼睛落在那一隅：一只小木匣，盖角被磨得光亮，旁边放着一双小小的绣鞋，鞋面上的线头还吊着细雨的痕迹。他伸手去拿，指尖触到绣鞋的瞬间，手心里过了一下凉。

“她呢？”他问。声音像把字摔在地上，一点不拖泥带水。话里没有热闹的自喜，只有把事办妥后的平静。门后有轻响，门板抖了一下，齐承欢靠在门框上，灯光把她的影子拉长，像条旧的衣缝。

齐承欢没有笑。她的声音低而干净，像是削过的木头：“你回来了。可他没回来。”她把手里的小东西放到桌上，那是一枚红绳，绳子上系着一张潦草的小纸。纸上两个字被雨打得模糊，却还能认出来——陆、景。陆景的眉头一动，像是被人从身后压了一手。

老朱先咳了一声，接着说话像搬石头，“有人来要人，镇上的人都说，这孩子要有个名分，好上学。那小户人家的伙计，见你做了状元，便把这线儿系上了。说是少爷的名分，省得受气。”他说完，又舔了下唇，眼里有笑意，也有算计的光。

空气里一瞬被扯开。陆景的掌心发热，像被火烫。记忆像潮水一样推进：考场的寒灯，父亲交给他的那枚私印，母亲缝的袖口。名分像空气一样无形，但在这一刻，它靠在小小的绣鞋上，靠在孩子赤裸的小脚踝上，靠在一张潦草的纸上。

他俯下身，孩子躺在被里，鼻息细碎。红绳在灯下泛着一圈无力的红。陆景伸手，没有颤声。指尖碰到那张纸，纸边卷着潮气，墨迹渗开，像伤口。他看到自己的名字在上面像个凭证，也像个陷阱。齐承欢的眼睛没有移开，灯光在她脸上投下条条影子，像是要把她分割。

“你知道这是什么意思吗？”陆景很平静，像命题一样。声音慢，冷意却在蔓延。齐承欢抬眼，眼里有一种让人着凉的决绝：“知道。我为了他活。也为了孩子活。若要名字，便借一个。若要活，便要有个靠山。”她的话像刀，干脆，切在空气里。

院子外雨止了。水珠沿瓦落下，敲在石板上清清地像数着日子。陆景的手还搭在那张纸上，他忽然觉得自己像个外人，名字被别人在夜里缝上别人的孩子。口袋里那枚章印，重得像块石头。

他把手慢慢收回，伸手去摸那双小绣鞋，指尖压住了鞋头的一处绣结。鞋子小得让人心疼。屋里只剩下孩子的呼吸。陆景在灯下站了很久，然后把那张小纸折成很小的一团，塞进了怀里。门外的湿气还在，风把纸边吹起一角，露出他名字的笔画——谁也抹不掉，谁也无法说清它属于谁。

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