雨在窗外敲着屋檐，像是有人在数账。院子里那棵老梅树被风打得弯着腰，几瓣花顺着雨水滑落，粘在青石板上，像断了气的纸屑。屋内灯油半明，烟雾里有茶的苦味和火炭的腥。门刚关上，门环还在颤抖，屋里才算安下来。
她把湿了边缘的衣襟拂了拂，动作小心。手指带着细微的抖，但脸上仍然平静得像一面没被压住的镜子。老掌柜从后厨探着头，目光先落在她脚边的泥印，再上下打量好一会儿，像是在估价什么。
“这位娘子，今晚不便多坐，客栈客人多，抽不开。”掌柜嗓音粗糙，言语不急不缓，像多年搅拌锅底留下的声音。“要是要住，先付半晚银两，要茶自己去盛。”
她点点头，抬手接过一杯热茶，手背擦过杯口，茶香烫出一圈细红。她说话不多，句子短，像是把刀放在桌面上敲了几下示意。“有个人约我在里屋。”
掌柜耷拉着眼皮，又瞟了门口的暗影一眼。里屋门开了，屋里人影一闪，书生模样的人坐在炕沿，袖管挽起，手边摊着几张没合的折子。他声音慢，字字推敲，像在把纸折成规矩的方块。“此地风大，不适合长谈。你知道的，往事如烟，烟里有火，火里有灰。”他说完，指尖在折子边缘磨了磨，像是在磨一个念头。
门外的脚步停在门槛，雨声切断。他进来时不急不慢，披着斗篷，斗篷下露出一只戴着戒指的手。戒指上刻着一朵简陋的梅花，花芯里有一道细小的划痕，像是被人用针挑过一次。那一划让屋里空气突然紧挨，像被针扎过的皮肉。
他坐下，手掌摊开在桌面。皱褶里藏着泥土的味道，手背上有一道细长的旧疤。声音低，字少，每句都像是在掂量着能否落地。“梅花党的人，夜里走得快。今晚带了消息。”
她盯着他手心里的东西：一小块木牌，刻着同样的梅花。木牌旁，拴着一缕发丝，发丝被雨水打湿，颜色偏浅，末端打着一个很熟悉的结。她吞了一口气，喉头动了动，像有人在摸出一个旧伤的痕。那结，是她十年前替小弟编的。她记得那一夜像记得刀口一样清楚——她把发丝系在木牌上，叮嘱他不许丢，丢了就是死路。
屋里静得能听见煤炭里气泡破裂的声音。她的手指覆盖上木牌，指尖感到发丝的湿冷。手心的纹路像是被什么东西顺着划过，痛并清晰。她的声音出乎意料地平静，“你是谁？”
对面的人抬眼，瞳里有灯影在游走。他的声音里有少许笑意，但笑得很短，像被压在嗓子眼。“你以为我会拿别人的东西来挑你？这是给你的信息。”他伸手一拨，木牌被他轻轻放回桌上，边角碰到茶杯，发出一声清脆的响。
那声音像铃，像刀，像督促。掌柜下意识朝门那里瞧了瞧，外面雨更紧，像是要把一切声音都吞去。她没有立刻起身，指尖仍压在发丝处，指甲下积着泥。她抬眼，眼神里有一种斜削的寒光，不张扬，但足以让对方缩了缩肩。
“你知道梅花三刻吗？”他问。
她没有回答。话像是要把屋里每一处空隙都填满。外头一朵梅瓣被风带进门缝，落在木牌上，拍成一圈水渍。那一刻，她忽然看见木牌背面刻着的字：四个斑驳的字——同名而异人。
她的呼吸变得浅，像是在耳边有只小手不停敲打。心口那里传来一种冷，像是冰块塞进了旧伤。掌柜的脚步又近了些，声音小，像放下锅铲的声音。“娘子，外头有人。”
那人起身，斗篷一抖，露出脖子上一道细而熟悉的疤。她眸子一缩，记忆像被抽出了底色，露出一条深黑的裂缝。那疤，她在孩童时亲手给他缠过绷带；那条疤与她心里某段慌乱的夜相吻合。屋里一时只剩下呼吸的声音，和雨水在窗棂上打转的节拍。
他低声，像在递一句命令，也像在归还一段旧债：“柳儿，别藏了，跟我走。”
她的手指猛地收紧，指甲陷进木牌上那缠着发丝的结。发丝在指缝间断了，像一声短促的叹息。她站起来，椅子割过地面的吱声在这瞬间显得突兀而刺耳。门外风把梅瓣吹进屋，瓣上沾着雨，像带着某种证据。
她没有立刻转身去抓那人，而是把木牌悄悄收进怀里，贴在胸口，指节滚动，像在把一只小小的火种压住。声音冷得像被磨过的铜钱，“十年了，你敢回来找我，说明你还不够死。”
他竟笑了，笑里有几分孩子气，又有不可名状的凶狠。他的视线越过她，像是在算计着什么结局。“不够死？那今晚就补一补。”
她听见门外一声沉闷的脚步，随后有人把门从里面拽开了一道缝，雨光斜进来，像锋利的刀刃。掌柜的手伸向桌脚，手指发白。她的心口被什么东西悄然扣住，紧得像要喘不过气来。她把木牌更贴得紧了，指节上的白印像印章，深深刻在掌心。
最后，只有一句话悬在屋里，像一根无法回收的箭：那人垂目，声音低得近乎听不见，“记住，柳儿，梅花开时，你就该守着承诺。”
她抬头，看见窗外的梅树，在雨里更昂然，像是在等着什么。手心的木牌发凉。她笑得干净而决绝，像是要把所有过去一刀两断，“承诺，可以改期。”
话音落下，屋外有人拍门的节奏变了，变成有规律的敲击，像是敲出一个名字。她的手指突然用力，指甲把木牌刻出一道新的口子，血混着雨水渗进字里。那一刻，屋里的灯影摇了一下，像是要熄。
门被推开，风卷进来，一阵冷，带着远处人的低语。她把手伸进怀里，木牌贴得更紧，心口像有东西在等待被揭开。目光冷得能把人挖空，她知道，今晚不是讲故事的时候，而是掷骰子的夜。
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