泥路还带着午后的热，太阳像一只怠慢的手掌压在瓦片上。门前的槐树影子动来动去，像有人在门楣上翻书。陈老常坐在门坎上，裤脚有补丁，手里是一根细竹针和一截渔线，眼睛盯着针眼，一针一线，动作像计着什么。

脚步声先是轻，后沉——不像城里那种磨得响的跟鞋，而是布底摩泥的拖曳。菊子站在门口，肩上挎着个斜帆布包，包角磨白，嘴唇薄得像没睡好。她看了看父亲，又看了看没人开门的屋子，像是怕惊动了哪种旧伤。

门吱呀开了。陈老常没抬头，只把线拉紧，然后扔过来一句：“回来了？”话里没多余的音。

菊子吞了口气，声音干净而有距离：“回来了，爸。”她把包往脚边一放，双手不安地揉着包带，像在压住什么要翻出来的词。

父亲抬眼，那一瞬是晴天里的一条裂缝——眼角的皱褶，眼白里点着血丝，他又低下头继续缝。每一针没声，但都把两人的距离往里缝。院子里有只麻雀落在晒谷堆上，扑腾了两下，飞走了。

菊子看屋里，桌上有两只杯子，茶叶沉在杯底像小小的黑石。厨房门半掩，缝里有菜味——酱油、姜的辛辣，和一点烟灰的苦。她走过去，手指抵住门框，像按住某个提醒。声音又细了：“您吃了没？”

陈老常放下针，把握渔线的手搁在膝上，手指有老茧，指甲里带着土。他摸了摸桌上的另一个杯子，杯沿有一圈牙齿印似的茶渍：“吃了。先喝点热的。”语句短，像磨石。

菊子拿起杯，杯里是还冒着细小的雾。她吹了一下，热蒸气上来，带着酱香，她突然笑不出来，嘴唇动了两下：“你把我房间钥匙留了？”

父亲听见“钥匙”两个字，手指一紧，然后慢慢起身，向屋角的旧柜子走去。柜门上有一层灰，被他指尖拂过，露出亮亮的木纹。他打开抽屉，拿出一个信封，外皮已经发黄，封口用手撕过的褶皱。上面写着几个熟悉的字——“菊子”。

菊子的心像被一只冷手揪了一下。她上前两步，声音忽然矮下来：“那是——”

陈老常把信递给她，手不稳，纸在指缝里颤了几下：“你走那年写的。一直放这儿。没敢看。”他把目光收进了屋檐下的阴影里，好像哪里有东西会把他扯断。

菊子接过信，纸张的边缘都是她多年前用力折过的痕迹，信里有她字迹里还没被城市磨平的拙拙笔画。她的指尖碰到那一行字，突地觉得胸口一紧——那是她当年写下的告别：“爸，我要走了，去城里学东西，不会常回。”字里没有温度，却携着离别时的干涩。

她抬头想把话收回来，父亲的眼睛湿了，湿得不像是突然，是累积过的。陈老常把手放在木桌上，指关节白出线来，他轻轻吐出一句话，像是把多年的灰从喉咙里掏出来：“我天天数日子。数到习惯了。”

菊子愣住，信纸在手里发凉。院子里风吹过槐叶，叶子摩挲出碎声，像有人在翻旧账。她忽然想起小时候跌倒时父亲悄悄把膝盖上的石子挑干净的样子，想起来就咯咯疼。

她放下信，声音低但有棱角：“那你为什么不来城里找我？”

陈老常闭上了眼，像一个能把话放回肚子的器具。他的回答是短促的：“怕你恼。不想给你添麻烦。”话到这里，舌尖带着一股生硬的苦。

沉默像一张旧布盖在两人中间。菊子忽然笑了，笑里藏不住愧疚也有怨：“我以为您会骂我。”她把信重新折好，动作小心到像把碎玻璃收进布袋。

父亲从厨房拿来两碗热汤，汤面上漂着几片葱花，汤香里混着锅底的酱味。他把一碗放到菊子面前，碗边粘着一小撮米饭，像有人急着做了却又停了手。陈老常坐回门坎，手指夹着一根旧发绳，发绳上有褪色的红色布头。

那发绳是她小时候的，绑过无数辫子的。父亲把它绕在指间又绕回怀里，他没有说什么，只是轻轻叹了口气。菊子伸出手，指尖碰到发绳的布头，一股温度顺着指腹沉下去。

最后，父亲把信又收回抽屉，抽屉被关上时发出沉闷的一声，像把日子锁回去。菊子抬头，院子里阳光斑驳，槐树的影子在她脸上划过一道深暗。她想要把城市的门掀开，把要说的话都放出去，但舌头像被什么粘住了。

陈老常看着她，眼里有光，但不喊。他站起来，背影在炽热的屋檐下慢慢拉长，然后又缩回院子里那条狭小的阴影里。他转过身，声音只剩下一句，低得像土里沉着的石子滚动：“别走那么远。”

菊子握住碗，碗里热气缭绕，蒸气里有父亲的味道，泥土和酱油混着老屋的烟。她的手指颤了一下，汤面的葱花跳起细碎的波纹。信在抽屉里，像一颗被埋好的种子，等着某天发芽。院子里，一只麻雀落在屋檐上，抖了抖翅膀，飞过来又飞走，留下一串细小的羽毛，落在那把被折叠好的旧床单上。

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