河面像一张没洗的碗，早上连雾气也懒得透出声来。木码头湿得发黑，脚步下去发出低沉的咔嗒。韩行走得慢，手指在舷缘上摸过一圈薄薄的青苔，像是在确认自己还活着。

轮渡靠岸时，船舱里的水声像旧钟敲了一下。渡工阿伯站在舷头，褐色的手套边角开线，烟丝在他手指缝里卷出一小团灰。阿伯眼睛不直，像是习惯看着自己的脚尖说话。

“你来干嘛？”阿伯说话像石头掷地，短促，有碎壳声。韩没有先回话，只把目光投向对面那排低矮的房子，窗子都蒙着薄薄的盐斑。

“问你，游还在吗？”韩把“游”两个字压得很低，像是怕惊醒什么。阿伯一愣，手上的烟折了一下，落半截在甲板缝隙里。

“有谁叫游？”阿伯又问，他的语气里有种本地人的粗犷，带着水乡的泥土味：“要论名字，这码头叫过多少名字了，都被风吹走了。”

从茶馆里走出来一个女人，拢着布衫袖口的手上带着茶叶渍，她叫林，也许是来早课前散步的教师。她的口音文绉绉，句子长，像用铅笔画边框：“风不会把人带走，阿伯。河会。”她说这话的时候，吐露的气息在冷空气中几乎听不见。

他们三个人一起沿着河堤走，影子被雾拉成长条。韩的脚步有节奏，林的话像针，时不时扎到阿伯沉默的地方。阿伯最后还是开了口，声音变得碎，也弱了：“那天晚上，她坐在对头那块石头上，像是在等月亮。月亮迟了一会儿，河就起了。”

韩的手在口袋里翻到一个冰冷的东西，是一枚小小的木鱼吊饰，边角被啃得发白。他拿出来，木头的纹路像被水打磨过的指纹。他抬头看阿伯，想从他眼里找到一丝愧疚或者安慰——阿伯的下巴在颤，眼眶里有光，但他又把目光硬生生转回河面。

“她说要游着离开。”阿伯的声音低到像是从胸腔挤出来的。林吸了一口气，手指紧贴着热水瓶，似乎在用这份温度固定自己。韩把木鱼放到手心，指尖在它的破口处划出一条细线。

“游着去哪里？”这是林，她的声音像是在背书，条理分明：“人不会在河里消失，除非他想被忘记。”她说完，河面上有只白色的布鹭突然拍翅，像被惊起的疑问。

阿伯抬手划过额头，指尖沾着一点白色的鱼鳞沫：“她把木鱼给我，叫我别叫别人。我笑了。笑完她就跳了。跳下去的时候，月亮终于来了——照在她的背上，好像有人顺手把一个影子给托起来。”阿伯说这话的时候，手在颤，烟灰撒在木板上，像下雪。

韩听着，像是有什么在胸口被一根细针慢慢转了一圈。他放下木鱼，指节发白，声音像是从很远的河对岸传来：“你抓了吗？”

阿伯的眼睛闭了一下，像是在避免看见自己脸上的答案。他终于说：“我试着抓，手滑了。她的手很凉，像河水里的石头。我想把她拉上来，可是她笑了。笑得像是在跟我说别麻烦她。”

这句话像石子投入韩的胸膛，溅起一圈冷。林的唇薄得像刀刃：“你为什么不跳下去？”她的声音里有一种被迫切实的理性，像试图用逻辑拼接一个裂开的世界。

阿伯低头，指缝里还留着木鱼的气味：“那天水太急，我的脚下滑了。我本想——”他停住，嘴角抽了一下，不像是疼，而像是听不见自己的心跳。

韩把拳头捏在一起，指甲白，指节像打了结。他弯下身，把木鱼轻轻放回河面，木头吸了水，慢慢沉下去。没有声响，只有水面挤出一圈圈，像是时间被搓开的小褶。

“她留给我的，只有这件东西，”韩说，声音低而平，“还有一句话：别再找我了。”他笑了一下，笑得像割过手的刀口。阿伯的肩膀抽动，林的眼睛湿了一瞬，但没人哭。

河把这件事吞了，然后吐出一个空洞。风从堤坝的石缝里钻出来，带着盐和铁的味道，像一封被撕开的信。韩站着不动，雾把他整个人包了起来，只有他的手还留在水面边，指尖沾着凉，像被钉在了过去。

木鱼沉下去的最后一刻，水面映出一个破碎的脸，那不是韩的，也不是游的。是河的脸，安静而又无情。韩伸手去摸，手却碰到了一条湿润的线——那是阿伯留在码头上旧日的绳结，绳头上还系着一枚发黄的照片，照片里有人笑得很努力，眼睛被太阳糊掉一半。

他抽出照片，指尖颤得厉害。背面一行字，用很细的笔迹写着三个字：别回头。

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