雨把檐沟的黑瓦拍出一列列急促的节拍，天色像被翻过来的灰布，压得屋檐更低。屋里只点了一只小油灯，光在墙上抖着。林若微坐在梳妆台前，手指慢慢撩过那件绣花裙的袖口，指尖带着干燥的灰。她听见自己的呼吸，听见木窗外水滴撞击窗棂的细碎声，像有人在屋外用指甲敲着她的名字。

小翠把衣箱推进来，气喘吁吁，方言里带着乡音：“小姐，夫人说了，今儿就要签字。别磨蹭，妆补一补。”她撅起嘴，动作粗糙却快，用布在桌上一抹，把落灰擦成一条长长的灰痕。

林若微并不急。她把一根发簪掰了两半，让断口露出白生生的木心，像是在算着什么。她抬头，看见角落的镜中人：皮肤比记忆里薄了几分，眼里却多了冷静。她说话时，语速慢，带着一点嘲弄：“告诉夫人，我会准时出现。别费心把她的好酒换成苦口。”

小翠愣了愣，笑声里有惊讶：“小姐，你这话说得——像城里人呐。可夫人可不是好惹的。”她放下衣箱，手指在侧面摸出一张小纸条，像是要再塞回去，又犹豫。纸条边角被汗湿过，黑色的字迹已模糊。

楼下的客厅里，灯亮得整齐。程夫人站在窗前，背影像一座静止的雕像，绣裙褶子落得严密。她转身，声线薄而利：“林若微，你可知天理。”话像竹子断了一节节，清冷。

林若微下楼，脚步很轻，裙摆扫过地砖，带起一点尘土。客厅里的空气里有烛油和檀香混杂的味道，像一张厚重的布盖着每个人的脸。她伸手接过桌上的婚书，指腹碰到纸背，纸质冰凉。程夫人眼神在婚书上扫过，像是在数账。

就在这一瞬，门外传来东西掉落的声音，小翠的呐喊割裂了静默：“哎呀——”一只小木箱被人踢翻，里面散出一摞摞账册和纸片。有人慌忙去扶，匆忙里，一张很小的纸滑到了林若微的脚边，被灯光撩起一角，红色印章正对着她。

她弯腰，指尖拈起那张纸，纸上有一行字，字不多，压着一个圆圆的红印。字写得工整：林若微——处理日期：三月初十。印章的红，是那种干裂的朱痕，像被手指擦过，留下的指纹清晰可见。小翠在身后喘着气，声音变小了，像要把什么藏起来。

程夫人的眼睛微微收了收，嘴里没有声音。楼里的空气一寸寸的塌下来，灯火也像被抽走了气。林若微把纸打开看清楚，纸的另一面有一个字，粗重，像刀刻：斩。那字的边缘还有微微的黑色，像是刚熄的烟蒂烧过。

短短的几秒钟，心里有什么被抽走了，像窗外雨停后的泥土被掏空。林若微把纸折了一折，指节发白。她抬起头，眼里有一种平静，那平静像夜里最深的湖面，连涟漪都停住了。她把纸塞回衣袖里，把发簪又插了一下，声音很轻：“很好，我记得日期。”

程夫人没有笑。她的手指在桌布上敲出三下，像是在计数。屋里的火光把她的侧脸拉长，像某种判决的侧影。门外雨声继续，像不愿停的钟声。林若微迈步向前，脚步沉稳，像有人把每一步都当成了棋子。

她走到窗前，把那张小纸摁在掌心。掌心的温度把朱印略微揉开一点，红色染进毛孔，像在皮肤里刻了个印。她低声说，声音冷得干净："既然是安排，那就按安排来。"声音落下，像最后一颗骨头落在桌上。窗外，一道闪电切过，夜里亮得刺眼，随后又是彻底的黑。

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