列车在隧道里嚎叫着离去，车门像刀片合上最后一缕温度。林溪站在错站的站台上，手里攥着已经滑得有点发软的地铁卡，屏幕黑了，信号只剩下断断续续的黄点。头顶的日光灯忽明忽暗，发出像心跳的节奏。

风从地下走廊挤出来，带着烤红薯和潮纸的气味。她把外套里空了的掌心贴在胸口，手心里还残留一颗她不记得什么时候喝掉的咖啡渍。停了一秒，又一秒。人影稀少，只有一位老人在售票口用那种老城口音自言自语地数零钱。

“这站深夜人少，姑娘。”售票口的男人看到她，声音像磨利的針，“没带手机啊？”他眯着眼，语速慢。林溪只是摇头，指尖在地铁卡边缘磨着。她不想说话，语句都显得多余。

老人的目光没有远离，“要不要我打车？这地方，晚上不太安稳。”说完他又把视线放回到手里那叠硬币，像是不想把注意力放在她身上。话语简单，却像把一把刀悬在她头顶——好像任何帮助都会揭开她不愿触碰的东西。

背后的楼梯口传来脚步声，鞋跟在磁砖上有节奏地敲击。声音走近，停在她身后。不是匆忙，也不算慢。林溪回头，看见一个人站在灯影中，轮廓被背光切成冷硬的边。是他——简行。衣服合身，领口没有抉择的迹象，眉眼里有习惯性的沉默。

简行的口吻一直像押稳的钟摆，平稳且有重量：“你怎么在这儿？”他的问题不急不缓，像是在读一条早就知道答案的注脚。林溪的嘴唇抖了下，像想要抓住什么话，可最终只吐出三个字：“走错了。”

简行没有笑。他走到离她一步远的地方，手里夹着一张折得生硬的纸票，指缝之间还能看到烟草的黄斑。“不是站。”他把票摊在她掌心，纸面是一处熟悉到刺痛的落款——那是一个日期，那个夜晚。他的声音变得更慢：“你没坐错站，是坐错了时间。”

话像寒风切进骨头。林溪看着那几个字，脑子里忽然回放出很多片段：争吵、灯光下的反身影、他把行李放在门口那一刻的无声。她的手颤得更厉害，把票抓成了褶子。简行更近一步，能看到他眼角的一条细纹，像地图，描出这些年他把自己折叠的方向。

“你走得那么决绝，”他继续，语句里竟然藏着一种她从没听过的温柔，“把午夜福利视频的计划都写成了别人的名字。”他说这话的时候没有喊，也没有责备，只有陈述，像是完成了一桩必须交代的账。

林溪的胸口像被人按住，呼吸被掏空。她的声音小到像是把话塞进了口袋里才放出来：“你知道吗？我以为……以为回头还能看见你。”

简行闭了闭眼，像在整理一个久远的公式，然后把手里那张票折成更小的方块，不紧不慢地塞回外套口袋。他的背影在灯下拉长，没有一句再说的话。周围又安静下来，只有公告系统用无情的机器声报着下一班车的到站时间。

林溪把票攥得更紧，纸尖刺进肉里，带来一种微小的疼。她站在那儿，像被放到了冻住的时间里。列车的风再次掠过，带走了车站里最后一把余温。简行转身走下楼梯，脚步稳定，像一页合上的书。

当他的背影消失在转角的灯影里，林溪才发现手里多出一行字，是他在票背面匆匆写下的：别在我离开的夜里错过明天。她抬头望去，站台的灯闪烁了一下，像是同意，也像是嘲弄。夜色把她拖进更深的轨道，而站台上只剩下那张被揉碎的纸和一声没有回音的列车鸣笛。

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