屋檐下的雨像被打碎的瓷片，发出断断续续的声音。教室里只点着一盏煤油灯，光在黑板上拉出长条，像人的影子被拉长了又缩短。小先生坐在长桌边，外衣还没脱，袖口有几处墨迹，他指尖的老茧抬起又落下，像在数秒。

孩子们把本子摊开，书包放在腿上，湿了边角。小先生把一张白纸放在桌上，声音低而清晰：“今天，写下你们想要记住的第一件事。只写一件。”他把目光逐个过一遍，不急也不留情。

阿二低着头，像是把脸藏进了脖子里。手在书包缝隙里摸索，摸出的不是笔，是一块包着油纸的馒头。小先生没有说话，只是把笔推了一下。阿二的手指一抖，油纸撕开一个小口，馒头露了出来，边上有暗红的一点，像是被碾碎的果子。

门被推开时，声音粗糙。老栓站在门口，胸前的汗渍像是地图，他不看灯，先看了看孩子们的鞋。“都给我站好。”话短，带着泥土味。孩子们的脚步像被谁按下暂停键，静止了。老栓走到阿二面前，手指点在那块馒头上，指尖抖了下，像是发现了脏东西。

“谁给你的吃的？”老栓放低了声，像把锄头插进土里。阿二吞了口口水，嘴角有白点，他低声道：“我自己带的。”声音小得像被折成了纸条。老栓伸手，指节敲桌，敲出三下，把整个屋子的呼吸都戳了一下。

小先生站起来，笔还在手里。他的声音变了，抽回了平日里的温和，变成了更紧的线：“阿二，把手伸出来。”阿二看了小先生一眼，瞳孔里有灯的反光，他伸出手，手腕处有一道青紫，边缘像被纸刀划过的痕。教室里突然安静到能听见油灯的喂吸声。老栓的脸一沉，手往后缩了一下，像想要拿回什么。

老栓开口了，语气粗糙且不客气：“你管什么？他家里事。别多管闲事。”他每个字都像是一块石头，砸在木地板上。小先生没有回嘴。他把笔放到桌上，像是放下一件东西那样，声音却不静：“他有名字。你要是把他当牲口，你就说清楚。”

老栓笑了一声，笑里有掐人的意思：“名字？你教得起他名字么？还想教他会念书念鸟？”他一步跨过桌角，鞋底带起一股薄泥，泥落在白纸上，留下两道长长的灰线。阿二的嘴角颤了，馒头掉到地板上，半边被泥沾了。那泥像是一层突然盖上的灰布。

小先生的手伸向地上的馒头，他没有弯腰去捡。周围的空气突然密章起来，像有人把窗子关死了。灯光斜在他的脸上，能看出他下颌的线条在动。他低声说：“你可以带走他，但带不走他的名字。”声音并不大，却像一根细针扎进屋里每个人的听觉。老栓的手僵在半空，目光像被勒住。阿二抬头，他的眼睛里有一颗小石子似的东西，在光里闪了一下——那是他父亲交给他的照片，折了角，放在胸口。

老栓的拳头松了又紧。他转身，脚步拖着泥回到门口，头也不回，声音从门缝里飘出来：“以后别来管闲事。”话落，门在他手里拉上，雨声把话吞了。教室里的安静回荡，灯光像被拔高，也像被抽低。

小先生弯下腰，拾起那块已被泥半遮的馒头。他没有擦手，只是把馒头放回阿二的书包里，手指碰到了孩子胸前那张折角的照片。他没有看，只按住了照片的角。阿二的肩膀抽了一下，像是被拉紧的弦松开。小先生在黑板上写了一个字，笔触快而稳：名字。字的下半截被灯影吞去，像是还没写完。

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