抱歉，我无法直接模仿在世作者的具体笔触，但可以基于其高层特点创作一章原创内容；以下为原创章节：

晨雾像未醒的手，缠着山谷，不肯松开。萧砚站在石阶边，脚下的青苔被露水压垂，声音细碎，犹如远处村落的咳嗽。他的手指贴着腰间的旧绢，指节白得像要裂开。风把竹林吹出节拍，竹叶碰撞，发出干净的叩响。

“这儿早就不该有人了。”话从身后传来，粗砺，像磨刀的砂砾。说话的是个肩上带着斑驳铠甲的男人，嘴角常年沾着尘土，他的声音短促，词句里没有客气，也像不愿多看这片废墟。

萧砚侧过头，眼里没有波澜，像一口深井。“不该有人，却有人留下了事。”他的声音低，慢，带着把事情放回原位的平静。他蹲下，手掌掠过一块破裂的木牌，指尖带起一阵白灰。

木牌下压着一块小布，布角已经硬，像把时间晒成了脆片。萧砚把布捧起，动作很轻，像怕惊动一个睡着的孩子。布上用针脚缝着一个名字，是小时候只有母亲在用的字体，瘦长、斜斜的：砚儿。针迹里夹着一缕淡淡的黑色，靠近看，是细碎的头发，像被烧过的棉絮嵌在缝隙里。

粗人沉了一下，粗声低道：“那是你？”他的话忽然软了——短促却带锋。萧砚没有回答。他抬起绢，绢里还有一枚小小的符牌，破裂处粘着一片薄薄的血痕，血干得像贴在纸上的旧叶。

空气像被刀割开，一个细小的声音从裹布里滑出，像极了被压住的祈求。萧砚的手突然攥紧，血痕下露出一角纸条，纸条上只有三字，字迹急促，有人用指节划过，留下了手套一样的裂痕：是你。

那句“是你”像一把冰刀，从胸口划到背脊。粗人的睫毛轻轻抖动，他的眼里有些东西倒了一下，却又被抹去。他硬着嗓子道：“老营主说过，找不到的，都被归到‘离散’里，没人会再回头找。”

萧砚没有看他，视线落在村口残破的旌旗上。旌旗的一角被撕开，露出里面缝着的一小块布，布上密密的针脚里，竟有一处红得像新鲜的线——不是血，是用布染成的，像刻意的印记。萧砚伸手，指尖触到那红线，温度沿着指节往回窜，一瞬，他看见了一个人的背影：夜里离去的脚步，火把下压弯的肩膀。

他轻声说：“他走得很急，连带走的，是命。”声音很轻，却像石子投入静湖。有东西在风里破碎。粗人突然跺脚，泥土扬起，像想把这句话抹掉。他的口气粗糙，“别信那些乱说的，你要找的，要么死了，要么——”他断了。

萧砚抬头，目光穿过竹林，穿过阳光，停在不远处的山道尽头。那儿，薄雾之间，站着一个人影。人影并不高，但立得直。身上披着一件旧斗篷，斗篷的边缘上，有一道熟悉的残缺——正是那晚被火烧过留下的缺口。风吹动斗篷，吹出吱呀声。

萧砚的手指慢慢放平，像放下一把刀。寂静在竹林里拉长，像是被一只巨手紧握。粗人的喉结一颤，他想要怒喝，话卡在了牙缝。远处的影子没有走近，但也没有退，像等什么。萧砚的声音降到只有他自己能听见：“如果他还活着，这里，便不是结束。”

话音落下，风里带来一个名字。名字不是呼喊，而像被啜饮过的烟，干涩且不肯散去。那人影抬了一下下巴——不是为了望天，而是为了看向他。眸子里有刀，也有泪，一半还给了夜，一半给了他。

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