雨停了，又开始寂静。街角的霓虹把玻璃窗染成薄薄的绿，像一片被压扁的薄荷叶。咖啡馆里冷气低沉，空调的呼吸在杯壁上留下细小的水雾。桌上是一只旧锡盒，外壳已经被指节磨成哑光，盖子边缘还粘着薄荷糖碎屑的白粉。

她的手指在盒沿上转了三圈，然后停住。指尖因为没能冻热，呈淡青色。指甲边有旧灰尘，像是谁不经意留下的线索。她把一颗糖轻轻掏出来，纸包在拇指和食指间摩擦出细微的响声，像是心跳。

门被推开，雨后空气里带着泥土和烟的混合味儿。他进来并不急，外套的水滴在肩头成串滑落，靴底踏在地毯上发出低沉的声响。他先看了看她，目光在锡盒和她手上的糖之间来回停顿了两下，然后坐下，手肘无意识地抬起，露出内侧一块浅色的纹路。

"好久不见。"他说。字短，像一块被切断的木头，声音里没有润滑油。

她把糖放到舌尖，让凉意先往里钻。回答慢，像有人在计算温度。"你回来了。"句子里压着的不是惊喜，而是一层做好的等待。

服务员凑过来，嘴里还带着两分乡音："两位要点什么？"她的声音像门缝里吹进来的风，简短利落。余舟摇头，眼神又看了看那个锡盒，像是怕被人注意到里面的东西。

气氛像被拉紧的弦。她把手伸过去，指关节发白，慢慢拧开锡盒盖。里面整齐地叠着一堆糖纸，褪了色，有的角落折出细小的指纹形状。她拿起其中一张，背面有一行歪斜的笔迹——不是很清楚，可以看出墨水曾被雨水冲刷过。

余舟忽然把袖子卷得更高，露出内腕。那里有一道浅浅的绿色线条，像是被针刺过的痕迹，不成形却分明。他的手指轻轻抚过那道线，动作平静。她的手一僵，糖纸从指缝里滑落，摔在桌上，发出小小的声响。

"那是什么？"她的声音有了裂缝。

"我把它刻在身上了。"他说，语速仍旧干净，像从箱子里取出一件老物件。「薄荷」两个字被一笔一画压在他皮下，墨色不浓，边缘模糊，像是时间在皮肤上打了水印。"你说过，别人的承诺总会忘。让我记着就好。"

她看得清楚了。字并不像他的笔迹，是一种故意放慢的笔触，好像当年为某个人写便签时那样笨拙。她伸出手，指尖几乎要碰到那道线，却又僵在半空。雨后的霓虹在玻璃上跳动，映出两个影子互相靠近又分开。

"那你为什么离开？"她问。声音很小，像是怕惊扰到放在锡盒里的过去。

他闭了闭眼，呼出的气在空气里短暂成雾，然后收拢回去。"我以为记住就够了。"他说，接着又补了一句，语气里有点生硬的笑："可是记住并不能替我回去。"他把手放回桌面，手背的纹路像一张地图，指向空白的地方。他从口袋里掏出一张褶皱的小纸条，递给她。纸上只有一句话：等我。字迹熟悉，她曾在夜里把这句话念给枕头听过。现在，纸条边缘夹着一滴已经干了的盐迹。

她的视线顺着那滴盐滑下。突然，一种刺痛沿着胸骨蔓延开来——不是愤怒，也不是怨恨，而是被人把你最私密的等待拿出来摆在明处，那种赤裸的证据带来的羞怯。她抬头看他，发现他在看她的眼神中比刚才多了两分累。

"你带着名字，带着纸条，带着所有碎片回来了。"她说，声音平静，但每个字都像把刀放在桌上，清脆可听。"回来了，做什么？"

余舟的手在桌面画了一道线，指尖沿着糖纸的纹路摩挲。"做些什么，也许只是来把东西放回原位，或者把它带走。"他说完这句话，站起来时衣角沾着微湿的街泥。他把锡盒推回给她，动作没有多余，也没有解释。锡盒在光里露出一片浅浅的刮痕，像是曾经被重重放下。

她没有立刻接过。外面的霓虹忽然断了一下，咖啡馆里直白地黑了半秒，像时间被抽掉的呼吸。等到灯又亮起，他已经站在门口，背影笔直，像一封未寄出的信的封口。他没回头。

她的手最终把锡盒拉近，手掌温了一下，像捧着活着的物件。盒盖下边缘还留着昨夜潮湿的微香。她把那张写着"等我"的纸拿起来，贴到唇边，能闻到薄荷的凉意，也能摸到一层被风刮过的旧时光。

门关上的声音很小，但在她胸里回响良久。外面下起了细雨，滴在窗台上像是有人在翻书。当灯光把锡盒的影子拉长，她忽然想把所有糖都吃掉，把每一张纸都咽下去，让记忆变成可以消化的东西。然而手里只剩下一张纸，一只空着的锡盒，还有一句没有回答的问题，在心里硬生生地压了一个洞。

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