山谷像一张闭着的脸，晚风在缝隙里钻。泥土把脚踝粘住，靴子抽出的声音细碎而沉，像人在数最后的呼吸。李禹把斗篷拉紧，袖口粘着干草的碎屑，手指缝里还有灰烬的温度。

屋子比外头更暗，油灯偏到一边，影子沉在梁上像睡着的猫。桌上散着几本破旧的符册，边角被汗水和尘土揉成透明。一个陶罐立在中央，罐口用蜡封着，蜡面裂成细小的网。他蹲下，手指在罐壁上摸到一道发凉的纹路，像是心跳。

“老乍，你就放在那里？”农夫的声音像石头磨过铁，短促。手里还攥着一把锈刀，指节白，指甲下面全是黑泥。每句话都有尘土的味道。

老人抬头，眼角的肉松弛，像被晒了很久的布。“放着，放着，别动。你这是来收蛊？”他笑，笑声里有炭火的裂响。“收了可好，再不收村里孩子要少一个。”

旁边的书生拢起袖子，舌头在牙间来回探着词：“李道友，此事并非常规。蛊非凡物，收之须谨——”他的话被农夫一把打断。

“谨？”农夫哑笑一下，目光堆成一座小山。“你们这些书生谨不谨的？一条人命，讲得起个道理来吗？”他的手指敲桌，敲出一个不安的节拍。

沉默里，李禹摸出一封破纸，展开。纸上有一个名字，字迹是他父亲的手笔，笔锋抖着结束。名字下面，有一行小到像虫眼的注解：“不留名者，废命。”他抬头，眼神里没有火焰，也没有热度，只有一条极细的线在颤。

他伸手，按住陶罐的蜡封，动作轻到像怕惊醒谁。蜡裂了，像玻璃断时的声响，清。罐口的空气倒出一种苦糖的味道，粘在唇齿间。屋子里的灯忽然高了一分，影子被拉长，像人被扯散。

罐里并没有骸骨，只有一团紧缩的东西，像是湿了的布。李禹用指甲掰开，布下露出一张小脸——瘦，眼睛却很亮，亮得像被雨洗过的石子。它低低哼了一遍曲子，曲子极熟，像是在他胸口里住过多年的人。

“阿娘的歌……”李禹的声音只是一片叶子掉在水面，连波纹都细。那小脸把嘴张开，颤着念出一句话，是他母亲生前只在夜深时说的半句戏言：“不要把名字吞下。”

他记得那句话从未有人对他说过。记得母亲在被带走前，用手背抹过他的耳廓，低声说过。那声音现在从小脸里出来，却像从另一个肋骨里挤出一样准确。

书生退了一步，声音绷得快断：“这——这是蛊的伎俩，借人声诱心。道友，莫被迷了——”

农夫却单手颤着把罐推到李禹面前，“你把名弄丢的事，自己清楚。要不，你来收它，咱们都解了。”他的眼睛里有种算计的亮，像沉在泥里的铁片。

李禹伸指，指尖碰到孩子的额角。皮肤薄得能看到血丝。他的手不抖，但指甲下突然钻出一股热，像被针扎。小脸抬头，瞳孔忽然定格，声音把三个字吐得像刀：“禹子，回来。”

这三个字从来没人叫过他了。他没有回答。胸口像被人用手拧了一下。屋里瞬间安静，连油灯的油声都像被吸走。书生喘出一口长气，脸色发白；农夫的手松了半分。

小脸的嘴角微动，像是在努力把话咽下。她又说了一句，不是哼，不是歌，像针扎进布里的话：“你把名字给了它，等着收回吧。”声音跟着蜡封的裂痕，一点点延伸，像要把整间屋子撕开。

李禹握紧了拳。指节发白，像被砧板扎过。他低下头，看向那张熟悉又陌生的脸，像看见了镜子里被偷走的年幼自己。他的嘴里有太多话想说，却都沉在喉咙里，硬成了石子。

门框的影子里，夜更深了。远处，有孩子的笑声经过谷底，淡得像穿过纸的针尖。李禹站起，手里捏着罐子，罐身的冷硬像一条横在胸前的河。他没有抬头，看着那张脸，像看着自己的欠条。

“把名字要回去。”他终于开口，声音低而干，“哪怕要把我做了也行。”

小脸的眼里闪出一丝光，像被油灯正对着。它把嘴唇合上，像是确认了什么。然后，慢慢张开，吐出一条细细的黑线，像舌头，也像被割下的誓言，贴在李禹的手背上——冰凉，黏腻，带着他母亲最后的余温。

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