河边的风带着腥湿和旧布的味道，晚霞把水面拉成一道褪色的锦带。芙宁娜站在斑驳的码头上，手里是一封叠得硬邦邦的信，指节泛白。她没有看信，水声在脚下低着，好像在等她先说一句话。

老周把船靠过来，绳结摩擦木桩发出短促的音响。他咳了两声，嘴里吐出一缕烟，语气像掰木头一样直接：“上来吧，别站着吹那个傻风了。船里潮气重，别让那纸霉了。”

芙宁娜不答，脚步轻，船板在她脚下有一点弹。舱里昏黄，只有窗缝里漏进条条冷光。木箱被锁角的铁锈吃得掉屑，她用指甲沿着锁扣磨了一圈，锁开的一瞬间，空气像被拉长，带出一股熟悉的腥甜。

木箱里有一只袜子，白的，边缘处脏了，好像被水揉过。她伸手，指腹碰到的是一片温度的记忆：小小的布料，里面还残留着咸味。袜子里夹着一条纸条，字迹小而颤抖：“他睡在船下，不醒——顾言”。她的手微微一颤，纸条从指间滑落，拍在木板上发出很清的声。

老周看着那纸条，眼神里没有怜悯，只有风干的算计：“当年你走了，水也吞了好几桩事。你以为东西都沉了？有些东西就挂在别人手里。”他说话的尾音带着河里的泥腔，话一出，周围的风像被扯了线，停了两拍。

铃声从码头那头传来，顾言站在光里，衣襟上还带着医院的白，声音有节奏，像在读一页冷静的记录：“我回来，不是为了解释。你会觉得我残忍，但解释也救不了人。”他说得平静，像把刀放在桌上，刀刃的寒光反到芙宁娜脸上。

她抬起头，嘴唇动，像在找回一个久没用过的音节。话一出口却成了碎片：“他叫什么名字？”她的声音是低的，像把每个字都从泥里拔出来。顾言没有立刻答，他伸出手，掌心有一道浅浅的旧疤，像被谁用钝物轻划过的记忆。他的手慢慢翻过来，手心里写着的不是字，是一枚小小的塑料手环，淡黄色，上面印着一个名字——和芙宁娜儿时的绣名同样的字母。

那一刻，芙宁娜的呼吸像被绳子勒住，胸口有条线在抻长又收短。她突然不受控制地笑了，笑里带着钉子，把自己也割了。她把那只袜子举到脸前，鼻翼被咸味刺疼，眼里重新涌出一条热潮。她的手在颤，颤得像木板上撒的水珠要掉下来。然后，她的手松了，把袜子像扔一只灰尘那样放开，袜子在空中翻了半圈，掉进水里——

鞋子没沉。它浮着，翻过来，空着的口像一只闭着的眼睛，对着天。水把它托着，慢慢推着，送去更深的黑。顾言在码头边站着，灯光把他的影子拉长，像被割开的纸。芙宁娜弯下腰，指尖还留着那条纸条的湿痕，她听见自己的心像河上被石头敲起的涟漪，一圈一圈，朝远处散开。她抬头看向顾言，声音变得很轻，但里头有块石头落下的重量：“告诉我，他叫什么名字。”空气里停着水的味道，像一把刀，切到了最柔软处。

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