窗外早市的吆喝被帘子软掉，屋里只剩下炉香的薄烟和铜镜里两个走样的面孔。苏瑶坐在绣椅上，指尖不停转动那枚金钗——冷，光滑，有微微的锈痕像是多年没上油的铜器。她听见自己呼吸的声音，像人在回声室里拍手。

母亲用指节敲了敲衣襟，声音干得像折纸。"别乱动，别让后院那丫鬟见着你的脸色。嫁人不是闹着玩的。"话逼着她的肩背往下塌。母亲的眼睛里有盘算，像把帐念到娘家的分文。

小周在门外插嘴，带着乡音："姐，你今日好看得很，别忘了笑一笑，笑得好，公子才好受。"说完自己先咯咯笑了两声，手里一根线把袖口挑整得又直又紧。

苏瑶抬头，笑被勒得薄薄的。"我自然知道要笑。"她说得平静，声音像是把一块布抻匀。她不想在这屋里留下太多潮湿的东西——眼泪、喘气或告别的念头。

门被人力推开，顾彦来的时候没有笑，长身影把门缝拉长成一条黑线。他看了看苏瑶，又看了看那枚被她绕在指尖的金钗，手指在袍袖里犹豫了一下。终于他不客气地伸手，指节敲在钗身，声音清脆。

"这东西——"他开口，语气像是掰断一根细杆子，冷而直接。"戴着有何用？"他把钗放到桌上，不多一字。苏瑶的手还贴着他手背的余温，像被人借走了某个靠枕。

母亲立刻凑上去，眼睛亮得像算盘珠。"顾二，你这是何意？这金钗是我祖上传下的嫁妆。"她的语气里带着点命令，像要把钗拿回去盘账证据。

顾彦翻了个冷唇，像在整理一张旧账单。"不是你家的货，别当成本钱。"他声音短，像刀切纸。"桌上那堆账，明日一起过目。"

小周往后一缩，手抖得连线都甩飞。屋里的空气忽然窄了，像被两块板子压起来。苏瑶手里的金钗忽地变得沉了，她把钗按在掌心，力道像是压实一粒种子。

她记得爷爷曾说过这钗的来历：当年镇上有场火，被抢走的金钗，后来在一位陌生人衣袖里找到，刻着一个字——顾。那时苏瑶笑着说名字巧合。今天，笑声像薄冰，碎了。

她忽然站起来，动作快得像被刺。手心贴着钗梢，她把钗一圈圈别进自己的头发，别不下又别不上。最后一圈，她用力过猛，钗尖刺破了手掌，热乎乎的血珠冒出来，顺指缝滑下。

屋子里一瞬静住。母亲的嘴唇抿成线；小周捂住了嘴，眼里有水光却咽回去。顾彦看着那滴血，没有起身，也没有伸手，像在看一件不相干的器物发生自毁。

血滴在金钗上，像一粒被贴到旧铜上的红印。苏瑶并不惊呼，她把手收回胸前，像是在把某样事物藏住。她的呼吸放慢了，像是故意按住了一个节拍。

"你这是何必自伤？"母亲低声责怪，话里却藏着惊惧，像怕把更多话撕开。

顾彦抬眼，平静得像关上了一扇窗。"不必自伤，也不必把礼当作债。你留着血吧，别让它白流。"他站起身，袖口一甩。他的背影越走越长，越走越沉，像把门口的光拉走。

门闭上那刻，室内只剩下铁扣声和炉香残灰。苏瑶把金钗按回盒里，血印在刻字旁边，合上盖子的时候，铁盒发出一声低低的响，像是答应，也像是判了句。

她坐回绣椅，手心的疼慢慢散开，可那一粒被钗尖刺透的疼却像刻刀，留在胸口。窗外的市声又起，热闹而遥远。她把手贴近胸口，那里有一个位置空着，仿佛被什么东西预留了名字。

灯影里，金钗的盒角露出一条细缝，血色在缝隙里暗着。苏瑶轻声自语，声音里没有恳求，仅有算计："明日，你要的账，我一件也不会当着还给你。"话落，她把头低下，像是要把这句话塞进心底。外面有人笑，笑里有别人的名姓；屋里却只剩她和那盒有血的金钗，像两个人相对而坐，不说再会。

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