清晨像一张薄纱，贴在白泥墙上。院子里的芦柴还冒着灰白色的气，风把炭灰吹得往屋檐下堆，斑驳一片。老翟坐在炕沿，手指像在数针眼，指节白得像剥了皮，指甲缝里藏着黑线。他眼睛不离那只铁碗，碗里放着五颗黑豆，像五个倒扣了的小石子。

阿莲提着水壶走进来，壶嘴上挂着一条薄薄的冰花。她脚步轻，像是怕惊醒屋里早晨的冷。把水往锅里一倒，水声清脆，锅里的汤立刻冒起一圈泡。她把围裙叠得整整齐齐，声音平稳：“爸，今儿有人来了，说要把屯里的地量一遍。说是要换证。”

老翟抽了口气，嘴角抽动，像被针扎了一下，他用手背擦了擦嘴，手背上有一道老茧。声音慢而低，带着土地里的沙音：“换证？他们凭个纸，就能把咱这一辈子的沟壑给擦了？”

院门吱呀，风又将一张纸片送了进来。小方跑进屋，脚边带着泥泞，手里攥着一叠公文，边跑边喘：“爷，头儿说，明天下午三点，村里要开会，……”他的话被断成碎片，像被铁链勒住的绳。

阿莲抽出一张，用指尖按下印章，指甲缝里有炭火的黑，脸上的汗早被冻成细密的盐颗。她用最抑制的声音念：“照章办。谁不来算谁自认。”念完，她抬头看老翟，目光里有一层抖动，像要裂开。

摊开的纸在桌上发出干声，像是秋方才落下的稻草。老翟的手颤了。他从胸口的布袋里摸出一个小纸包，轻轻揭开，包里是一个火柴盒，火柴盒里躺着一颗小小的牙齿，发黄，边缘磨得光滑。阿莲的眼睛猛地亮了一下，又很快收拢成一条缝。

小方想笑，笑不出来。他的声音变得快，像打了结：“爷，这也不算什么，换证是大章体的事，……”话到嘴边，老翟把火柴盒放在桌上，指尖搭着牙齿，像摸着县里的界碑。屋里忽然安静，连炊烟也停了。

老翟把牙齿推到小方面前，声音薄得像窗纸：“这是他走的时候，嘴里还留着的。隔了三年，洗也洗不干净。我把它放兜里，就怕忘记——有时候忘了名字，我就摸一摸它，记起来的。”他吸了口气，眼里像有泥土，沉重而粘腻。

阿莲忽然嗫嚅，声音里带着锋利：“那他们要来，你就把牙齿拿出来给他们看？说这是你家的界碑？”她的手指攥紧了围裙的布，指节白出青来。小方的手抽了抽，不敢直视老翟。

外头风又起，树枝拍打着墙，敲出短促的节拍。院子角落里，一只黑色的布鞋被风刮动，翻出一条细小的血痕，像被针挑开的旧布。老翟没有看那血，只把那颗牙齿放回火柴盒，合上，像合上了一扇门。他的嘴唇压成一条直线，像要把一切说不出的东西都封住。

他站起身，脚步沉，像一块沉下去的石头。门外的路遥远，远得听不见脚步声。然而他的背影，却像一根被扎过的杆子，硬生生地挺在那里，和天色一道，慢慢坠向地平线。

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