雨落在泥阶上，声响像是有人在用指甲慢慢刮着旧布。柳霜站在佛像前，手贴在青石的冷边缘，指尖沾着暗褐色的斑点，像干枯的墨。她的呼吸很浅，胸口像被绷带勒住，节奏又被雨敲碎成细小的碎片。

庙里只有一盏油灯孤独地晃着，灯芯黑了半截，光沿着佛像的颧骨滑下一条阴影。韩墨在门口站着，斗笠湿了，眼镜上有雨花溅成的小网。他的声音像洗过的宣纸，平静而有棱角：“柳姑娘，若只是祭拜，可免，若是寻人，则不该再等。”

陈章蹲在台阶上，脚上的泥巴像是有故事似的干成一块块。他把嘴唇撩开，露出两颗断牙般的浓重笑：“寻人？都寻了十年了，还不是寻到这破庙里来问佛？”他说得简单，像将刀子在案板上砍菜。

柳霜没有看他们。她的手伸进佛像掌心的一道裂缝，找到了一个小铁盒。铁盒湿了，边缘有细小的锈蚀声。她的手指颤了一下，像是被谁在夜里拉了一个枷锁。韩墨挪了一步，眼里闪过一层冷色，“别急，打开看看。”

盒盖被撬开，是一把旧钥匙和一张折起的纸。纸上只有一行字，笔迹稚嫩，像孩童练字的手法：姐姐，别回头。柳霜的手猛地一收，指甲把肉压出白线。雨的声音变作了一个回声，把那行字放大了十倍。

陈章哼了一声，蹲成一个更低的泥疙瘩：“别回头？谁写的？良心病？”他把手伸过去，想把纸抢过来。柳霜抬手，像是在挡刀，声音又薄又沉，“给我。”

他说话的方式很粗糙，带着北方人的硬音和不耐烦。她接过纸，开了又合，像是在把一段旧伤口重新翻出来看。韩墨低头看了看，才说出一句像是结论的话：“这是她自己的字。十年前的学堂本子，还保留着那种笔轨。”

柳霜把纸重新塞回盒里，手指触到盒底，一截发丝滑了出来，夹着泥土的味道。发丝细，像新割的麦秆。她没有立即认出来，但是当指尖压到那条小小的蓝布结时，整件事像铁链一样咔嚓一声断了。

蓝布结里，藏着一枚铜戒。戒面被磨得斑驳，里面刻着一个名字——母亲的名字。柳霜的嘴唇抖了。韩墨的呼吸里带着纸草的气息，他的声音忽然变得更慢，“她从没把戒指摘下。”

陈章的手在空中停了半秒，像被命令抓住了什么。他的语速也忽然放慢，用了不常见的礼数：“你还活着，便不算完。”说完他自己也笑了，笑里有铁锈。

柳霜把戒指放到掌心，指节青白。雨打在她的袖口，生出一条湿线。她的视线越过佛像的鼻梁，看见那尊像的眼窝里，有两个小小的洞。不是雕刻的，是被谁钻空，然后填了些金粉，金粉已经掉了些，露出黑漆里的花纹。

她忽然听到自己心底有一个地方碎成了两半。十年前的夜晚，母亲拉着她的手，嘴里重复着一句话：别回头。那声音像被炭火吞了又吐出，湿漉漉的。柳霜把戒指贴近胸口，像是贴对了一个伤口的边缘。

韩墨伸出手，手指敲了敲戒面的边，“这戒指，是供品的一部分。供品会被记下，供者与被供并列。”他说这些字，像是在说明一个公式。

柳霜低头看着那名字。她从未想过母亲的名字会出现在石像的掌心里，更没有想到那句话竟是被母亲写下的。她闭眼，用力到几乎听见骨头摩擦的声音，然后张开眼，声音干涩，“她写完这句话之后，为什么还走？”

雨忽然收声。空气里有一种清冷，像有人把窗户关上。韩墨没有应声，陈章抬头看向庙外，眉眼里的粗犷多了几分迟疑。柳霜把戒指放回盒里，动作平静却像弹簧，压着不让自己崩开。

她站起来，脚下磨着石阶。雨后的泥土粘在靴子上，留下两道深浅不一的痕迹。柳霜的声音低得像是远处落叶的摩擦，“带我去那条路的尽头。”

韩墨眯眼，像是在称量一颗砝码，“若尽头是黄泉，岂非自寻？”

柳霜没有看他，也没有回答。她的手里攥着那个小铁盒，像攥着一枚早已刻好的命令。她转身时，佛像的口中传来一声细小的响动，像有人把一页旧账单撕开。

灯光向后退去，露出佛像掌心里新鲜的划痕。那划痕并不深，却横亘着一行新的字，字迹刚刚刻上去，带着热金属的味道：柳霜。

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