河边的风把屋檐低垂的藤蔓吹得有节奏地拍打老墙。楚枫站在门口，鞋底的泥还在抖。屋里亮着一盏煤油灯，光绕着一圈淡黄色，像被擦过的铜。院子里传来熟悉的声音——外公咳了一下，像是从很久以前的楼梯上滚下来的，粗糙却没断。

阿莲先上来，声音像河里的砂石，干而直接：“他醒着。你来得真巧。”话里没笑也没哀。她把门让开一条缝，手腕上的青筋像被绷紧的弦。

外公躺在炕上，身子缩得像剥了皮的枣，眼皮薄得能看见血丝。看到楚枫，他的眉头动了动，像风吹过纸。没有叫“枫儿”，没有亲昵的音节，只是伸出一只手，手指颤着，食指末端带着老茧的裂口。

楚枫走过去，脚步轻，不想碰响任何东西。他蹲在床边，手落在外公的膝盖上，感到骨头下面还有温度，和一股久藏的烟草味。外公忽然笑出声，笑得像往墙上砸了个洞：“你还是会回来的。”话像石子，短，重。

楚枫的嘴唇动了动，声音比房间里的灯光更低：“外公，你还记得……那箱子在哪？”他不敢看阿莲，生怕她用话堵住了什么。

阿莲的舌头碰了下牙齿，像是在整理一件麻烦的针线活：“你别折腾。那些东西旧了没人要，虫都咬了。”她的话里带着炉火里卷出的酸味，快而硬。

外公听见箱子两个字，手一抖，掀开被子，暗影里露出一个布包。他的手动作慢得像褪色的胶片，但抓东西的力道依旧稳。布包被解开，里面是几件简单的东西：一张褶皱的照片，照片上是一个年轻人穿着军装，笑得很直；一枚铜牌，边缘生锈，正中被划了一个字——楚。

楚枫的指尖触到铜牌，凉滑。照片的背面，有一行小字，用铅笔写得手忙脚乱：“给枫，活着就好。”楚枫的心口一紧，像被人用力捏了一下，疼得有真实的重量。外公的眼睛眯成两道线，声音忽然换了腔调，不再是平常的粗糙，而是像把旧门板卸下来才露出的木味：“他叫楚。你妈……她叫小芳，不是她的本名。”

屋内的空气一瞬裂开。阿莲往后退半步，手撑着门框，声音变了，带着被震到的碎片：“你别瞎说！这不是该翻的东西！”她的话被门缝吞掉了，只留下一个颤音。

外公伸出另一只手，把那枚铜牌塞进楚枫掌心。手指摩挲铜质的边，指尖有血迹，像落在旧纸上的墨点。楚枫看着那血痕，脑子里像放出了一张老票据：名字、地点、火光。外公的嘴唇干得像草，他把嘴往床沿挤出一句话，几乎成了哀求：“别去找太多真相，孩子。真相会把活着的人都掏空。记住——把这东西收好，别让别人知道我还叫楚。”

楚枫的手收紧，指关节发白。屋外的风像有人把纸撕开，带进来一片枯叶。阿莲低声笑了，笑里有怨有恐：“你看你，一家子总爱拆旧伤口。”

外公咳出一口血，声音小到像一根断弦，“枫——”他突然换了称呼，像丢下最后一件防备，“记住你母亲的眼睛。不要让人把她的名字抹成别的。”他的话在煤油灯下沉了又沉，像被拉长的影子。

楚枫想问为什么，想追问那枚铜牌上的字是谁刻的，想把外公从床上抱起来，一下子带走一切灰尘和秘密。但他没有说话。只是把铜牌放进怀里，像放进一颗刚被启封的心，安静得能听见它撞到肋骨的声音。

外公闭上眼，眉头像被一根刺挑起最后一个弧度，手又无力地抓了抓被角，像是想固定什么。他的声音像灯芯被掐灭前的最后一丝暖：“你是楚枫，不是别人。”话音落下，屋子里回荡着煤油灯吱呀的声音，像一只旧钟在算最后的时刻。

门口的风愈发冷了，屋檐下的藤蔓停住了摇摆。楚枫贴着胸口，摸到铜牌的边缘，上面那一个字像是有了呼吸。他抬头看向外公，外公的眼睛已经合上，嘴角却仿佛留有未完的词。楚枫听见自己心里有个东西被撬开，露出黑色的洞口，里面有名字，有远去的脚步声，还有一条河，往上游走。

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