门在肩上贴着，又轻轻弹回。冬日的阳光像一把刀，从窗棂缝里斜进来，切出一条干净的亮带，灰尘在光里不动。林木站在门内，手里还拢着门把的温度，像抱着一件旧衣服。

书房里是旧的气味：茶渍、墨水、还有一种被压了许久的纸的酸味。桌面上一摞摞文件像沉睡的鱼，鳞片一片片剥落。老七蹲下，用袖子擦桌边的灰，声音粗得像磨刀磋石：“有啥东西就别客气，撬开看了吧。”话不多，句句短平。

林木的手伸向抽屉，指腹摸到冷金属的锁眼。锁很旧，转动时发出小小的抗议声。他没有说话。屋里只剩下呼吸和风从门缝里挤进的声音。老七用螺丝刀撬，那声音在木头里沿着年轮爬开，像有人在慢慢揭掉一张脸。

抽屉打开的瞬间，纸张的味道跳出，带着一些年份。文件散落，掉在地上，边缘翻得像心跳。林木弯腰捡起一封小小的信封。封面上笔迹歪歪扭扭，像孩子写字——“给爸爸”。他的手指僵在半空，信封凉，纸薄。

他撕开，里面是一张折叠的画。两个人的棍状身影站在屋檐下，一个比另一个高。画旁边，用稚嫩的字写着：爸，你不要走。林木的胸口被什么东西戳了一下，忽然疼得清晰，像玻璃被指尖挑破。老七直勾勾看着，嘴里冒出句粗话，声音是刮铁板：“他当年就这么走了？嘿。”

门外响起脚步，沈如进来，鞋跟在地上敲出精确的节拍。她的声音干净、匀速：“这些东西，按程序归档，任何遗产处理需要证据链。”话语像玻璃杯里倒出的水，清楚而冷静。她的眼神却落到那张画上，停了很久，像是在等一个名字。

林木把画叠好，慢慢放回信封里，动作异常小心，像怕惊动什么。沈如走近，伸手，但没碰。他说了句很小的声音：“他知道我在这间屋子吗？”

沈如沉默了一会儿，声音变得更平稳：“如果他知道，也许会有解释。也许没有。法律不会回答你的感受。”老七咧嘴一笑，带着嗤意：“感受能当饭吃吗？有证件没？”

林木的眼睛盯着桌上的另一封信，封口上清楚地写着他的名字。信封厚重，像有东西被塞进了边缝。风穿过窗棂，带动信封的边角，发出低低的摩擦声。那声音像有人在门外轻咳，隔着墙却又近。

他的手指贴在封口上，指尖能摸到那条封蜡的凹痕。手指不自觉地用力，指甲沿着纸边划出一条白线。屋里所有的声音堆积在那一瞬：老七的呼吸、沈如的鞋声、墙上钟表的秒针。林木闭上眼，想起一个词。很小。很简单。像弹指。

他没有立刻撕开。指尖停在封口，像按住一颗跳动的子弹。然后他用尽全身的力气，缓缓往前一推。封条裂出细小的声音，是纸的声音，也是多年沉睡的名字被唤醒的声音。林木的嘴角动了一下，像要笑，又像要哭，声音在喉里抠出三个字，低得几乎听不见：“爸……”

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