月光像刀，沿着院墙斜削下来，镀在青瓦上的霜像细碎的信。柳如霜站在门槛外，指尖还挂着未干的雪水，手掌贴着木门，她没有进来，也没有走。院里的灯影被风撩起又沉下，像有人在反复叩问她的脊背。

“回来晚了。”门内的声音平静，带着被磨薄的礼节。秦陌把袖子卷到手肘，袖口仍湿着油灯的烟色。他站在长案后，手里摆着一枚小铜镜，镜面映着月光和一个并不整齐的脸。

柳如霜的唇动了两下，像要称出名字却又吞回去。她的语气干净而短促：“你没说过会等。”

秦陌抬眼，眼神像锥，测量着她的每一寸紧绷，“我说过的，都在院墙上，风知道。你忘了，还是故意不记？”他收回话，声音又软下来，“或者——你不愿记。”

院里忽然有只猫钻过，影子在两人脚边摩挲。柳如霜蹲下，把手伸到猫背上，动作里有个旧日的习惯——喂与忍耐。她的手指在猫的脊骨上停住，回过脸，眼里有冷却的火光：“我不是不愿记。只是记了也救不了。”

秦陌把铜镜放下，手指敲着案几，节拍像心跳的偷步。“救。救不救，这不是你能决定的。你知道吗，昨夜有人在城角把你的名帖扔给了风，笑得像个孩子。”他的腔调突然变短，像切断的线。

柳如霜的肩膀一动。她的下颌线紧成一条直线，手背磨出一道白。然后她笑了，笑得极轻，像一道被冻着的泉。“他们笑什么？”她的声音慢慢，一字一字像在把冰剥离。

“笑你回来了却仍是冷的。”秦陌说这话的时候，眼里没有笑。他转了一圈，像在审视屋内的每一件旧物，“你连娃娃的绒帽也带回来了吗？”他的声音忽然变得粗粝，像打碎了的木棍。

那句话像针，柳如霜感觉到胸口被挑了一下。半晌，她伸出那只还沾雪的手，指尖触到案上放着的一只小布帽，帽边的线头被人剪得参差。她捏着线头，不笑了。

“你去过北井？”秦陌问，语速放慢，像在拾起碎片，“他们说有个女人半夜去井边给人说话，声音像月亮掉进水里。”

柳如霜闭了闭眼，鼻翼轻动。她的声音很低：“我去过。井会记事。”她说完这句，屋里静了几秒，只有油灯里有小小的火舌争气地跳。

老管事忽然从暗处吼出一声，嗓音里带着北方泥土的粗砾，“别扯这些没用的！人跑回家了，不就回家了。还有什么好查的！”他的话直接，带着不耐烦的汗味。

柳如霜没有看他，只把布帽摊在掌心，掌心的温度把针脚压出浅浅的影。她低声说：“我不是回家。只是，把该藏的东西都放在了原位。”

秦陌闻言，像被人突然抽走了什么支撑，他靠近，距离近得能闻到她口里残留的茶香。“原位是什么？”

她把帽子往他面前递，手指却在递到一半收回，像是在犹豫要不要露出什么。最后只是把边角摊开，露出缝里一叠灰色纸片。灯光撕开纸的折痕，纸角泛着旧血的颜色。

秦陌的手抖了一下，伸过去却没有触碰。屋内的空气一下子稠得像要凝固。柳如霜说的每个字都慢，像在把时间切片：“那是你的名字。”

话未落，门外有狗吠，远处有人低声喊着方位，声音带着急促的铁锈味。柳如霜转身，背影在灯光里拉长，她的肩胛有个地方猛地沉下去，像被谁掏走了什么重要的器件。

她走向门框，手指沿着门牙的裂缝滑下去，纸片落在地上，像一片被风识破的羽毛。秦陌弯腰去捡，指尖碰到纸的那一刻，他的脸先是白了，然后旧伤处突出的骨节像要开裂。

纸上，是一行小小的字，像儿时用针写的密语。秦陌读出声音来，不带任何修饰，像宣判：“你替我藏起来的，不是我的名字，是我的罪。”

柳如霜没有哭。她的眼里像一塘清水被石子击中，泛起整圈的涟漪。“那你打算怎么办？”她的声音平静得像冰面。外面冷风里有脚步声，越走越近。

秦陌低下头，把纸揉成一团，像要把话塞回嘴里。他的声音薄得让人听不清：“你先走。”

柳如霜看他一眼，眼神里有光也有刀。她在门口停了两秒，像在称量要不要把门彻底关上，最后只是把手放在门环上，指关节发白。她没有关门。

门半掩着，月光斜着，纸片在地上像一只无法起飞的鸟。脚步声靠近了，门外的影子在门缝里扩散，像潮水要把所有剩下的东西吞掉。柳如霜的声音很轻，却像投下了一枚炸弹：“我等的是，你做够了该做的事情，还是继续做。”

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