月光像刀片，从窗棂的缝隙里切进来，斑驳在绣帘上。绣帘后的她坐着，双手叠在膝上，手背的青筋跳动，戒指边缘压出一圈白印。屋里只有一盏剩半截的油灯，灯芯歪斜，灯影跟着她的呼吸一颤一颤。她的下巴微微抬起，唇角没有笑意，但手指在衣袂里反复摩挲着一枚小布包，像是摸着唯一的救命稻草。

外头传来轻碎的脚步，连着几声低泣，像是不合时宜的风。通门处的太监先踏进来，声音像被磨过：“娘娘，已把禅房备好。”他的话说得规矩，却有种慌张的绷紧。她没有立刻让人开门，只是侧过头，慢条斯理地问了一句：“他呢？”

门被推开，一个身影带着灰尘和佛香进来。他的衣袍宽大，面上有一道旧疤，眉眼却干净利落，嘴里带着乡音：“娘娘，寒山，俗称寒师父。”声音短，像砍柴落下的木屑。太监退到一旁，连连拱手，话里是敬畏，却捏不住手的抖。她盯着那双手——粗糙，指节处还有黑泥样的污点——心里微微一紧，但脸上仍旧是皇后的平静。

他在屋中摆开一块毡布，动作笨拙却有条不紊。点燃的三支小香椽下，烟不紧不慢地往上爬，烟色在灯光里被拉长，像是被拉细的线。寒师父从怀里掏出一个小瓷碗，碗里放着碎碎的白东西，细闻有药粉的苦涩和旧血的腥味。她闻到时，身体像被针扎了一下，呼吸短促了一瞬，立刻又压下去，声音薄而平：“此法可保？”

寒师父咧嘴一笑，不带一点官腔：“娘娘，天意难违，可人力有术。先得有诚心，有血有泪，有……代价。”他说代价的时候，眼里闪过一抹别样的光，像是忽然算到账。她的手指更紧地攥在布包里，布包的边角磨出白线，像是被握了太久。

仪式开始。他要她脱下鞋，赤足踏入禅房。她犹豫了一下，声音还是皇后的韵味，却带着不容置疑的硬度：“朕的体面，朕自掌握。”太监替她扶鞋，脚趾触及石板的那一瞬间，她听见自己呼吸在胸腔里撞击，声音过分清晰。石板上竟有细小的印记，像是幼儿的脚印，排列得不合常理——一串一串，前后交错，脚趾边缘干裂，像是踩过了盐。

她蹲下去看，指尖触到一处干硬的斑痕，冰凉而脆。寒师父的手探过来，指腹轻轻一碰，没有慈悲的温度。那一刻，房间里所有的烟都像被拉短，空气被抽空。寒师父低声道：“娘娘，许多人来求子，留下的，是这些。”他说着，把手伸进怀里，掏出一个小木偶，用布包着，掀开时露出的是一串用刀刻的日期和名字，每一个都是被火烧过的边缘。

她的瞳孔里没有波澜，但手掌里汗水滑出，顺着骨节流到布包上。那一串名字里，有一个字，她认得——是她的，半年前被宣告流失的胎名。她的唇抖了很轻的一下，像被风吹动的烛芯。寒师父看着她，声音骤然变得冷硬：“娘娘，若要子嗣，必有人先为代价。要人也要信，世间无白得。”话落，他把木偶放回布包，动作干净利落，像是把一条命交给另一个手掌。

外头远处传来守卫的脚步声，近，又远，很像有人在踌躇。她抬手，布包压在掌心里，指节泛白。皇后的声音从牙缝里挤出来，依然整齐有礼，却像刀锋：“寒师父，你可知道，谁敢在宫中动手，杀机如何？”寒师父答得平平：“娘娘，宫里有杀机，外面也有。只是……不是我起的头。”

他起身欲离，身影在月光下拉长，动作像是收拾一樽旧器。她站起，布包在手里像个沉甸甸的心事，指尖划破了布边，鲜红跳出一小点，落在木偶的额头上，像在给它做记号。她忽然笑了，笑里没了温度：“那好，你若能捉来子，我便给你所求。”寒师父却没有答话，只是朝她背后禅房的角落里望了一眼，那里堆着几件旧衣，影子里有东西在动。月光穿过窗棂，斜落在那件衣角上，照出一个小小的鞋子，鞋面上粘着干硬的泥，像是刚从水里捞起。

寒师父回头，嘴角扬起一丝不易觉察的笑：“娘娘，孩子会哭的。”他转身的瞬间，有人从暗处伸出手，拂掉了桌上的一盏油灯，火光猛然暗了下去，只剩下月色冷冷的照亮她手中那枚微红的布包。空气里有一股腥和烟的混合味道，她的心像被什么抽紧了一下，听见自己隔着手套的手指，悄悄收紧——布包里，似乎有东西在轻轻动。

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