夜色像一张湿透的帆，贴在崖壁上。月光被深渊吞去，只剩下手中那盏煤油灯在抖。苏晚把灯放在岩石上，蹲着，膝盖在发抖，她手指摸着口袋里折叠的纸条，指节发白，纸角早已糊成一团。她把下巴微收，像压住什么要溢出的东西——不是泪，是记忆的咸味。

罗老站在一旁，双手抓着麻绳，指节如节节粗木钉，声音像磨石头：“别傻了，夜里风大，谁爱去这鬼地方？”他不看灯，只看深渊，眼底有种老东西被唤醒的光。话短。句子里带着潮腥和早年的河水味。

“我得去。”苏晚把纸条摊开，字迹被水摧残出裂缝。她说话慢，像把每个音都放在指尖上衡量：“他落那里，可能有线索。沉渊不像想象的那么深，很多事是看不见的。”她言辞里没有慌，像在算帐，但声音里藏着另一种摇摆。

罗老哼了一声，把绳子扔给她，一半是推，一半是审视：“你学过绳子吗？别把人命当儿戏。”他口气粗糙，但手里动作却温和得几乎有仪式感，慢慢系住结，一圈一圈，像在封住旧日的诅咒。

绳子下去时，风像刀割，灯光被拉成一条细长的鱼。苏晚把耳贴在岩面上，能听到绳子摩擦的细响，像有人在远处翻书。她的心跳先平后急。每一下都像在敲某个容易塌陷的地方。绳尾带起水汽，带着深处的冷意。

他们拉起来的不是人。是一块布，一团泥，一只小小的黄布手套，边缘被咬过的痕迹还在。苏晚的手伸过去，触到布料时手掌一冷，像捏到别人的脊骨。她的指尖沾着泥，里面有微细的纸片。她没说话，罗老先咕哝：“就这点玩意儿，够你想半宿？”

她展开泥纸。字不多。几笔歪斜的笔迹，像被急着写出来的呼救：不要回去。下面，两个字，是她小时候母亲给她起的名字，别名——小晚。那一瞬，夜里的声音被抽走，只剩纸上的墨，像刀。

罗老的呼吸停了一下，又恢复粗短的节奏。他的声音低，像从墙后挤出来：“有的东西，不是你能拉上来的。”

苏晚捏着纸，手指抖得厉害。她觉得心被一根细线贯穿，那线里装着往年的笑声、被扯断的门环、父亲在屋檐下没有抬过头的背影。她想念的人，突然变得近得令人作呕。

然后，深渊里送来一串泡泡，缓缓上冒，像有人在水面下呼吸。泡泡破裂的声音清得令人头皮发麻。接着，一个声音，软得像被压住的羽毛，突然贴在苏晚耳边，叫了她的小名——小晚。

灯光在那一刻像被谁吹灭。苏晚的手收紧纸，指甲深深陷进泥，让她闻到血腥和铁锈的旧味。罗老往后一退，脚在湿滑的石上划出一道白色的线。

“是谁？”苏晚把灯举高，声音不再温和。那声小名又来了，更清楚，像有人在水底对她笑，声音里带着她熟悉到发疼的语调：“别走开，小晚，我在下面等你。”

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