树影像针刺在地上。风把湿叶子磨出低低的响声，像有人在屋檐下拖着布鞋。小红帽把篮子拎得更紧了一些，篮沿与掌心的摩擦声在静谧里格外清楚。她听见自己的呼吸，短而匆忙，像想把路上的每一步都说清楚。

林间小路弯成一个懒惰的问号，光线在树袍缝隙里挤出斑点。远处，奶奶的小屋冒出一股薄薄的烟，像是在招手。小红帽放慢脚步，脚底的泥浆粘住鞋跟，拖出一连串小小的脚印，像孩童画的音符。

门半掩着，门缝里漏出黄灯。她推门的手微颤，指节发白。屋里气味是熟悉的：煮过的苹果，旧毯子的尘味，还有一种说不上来的腥咸，像是铁器被放进热水里洗过的味道。

“进来吧，孩子。”床上有人说，声音软得像棉絮压过心脏。小红帽一边走，一边把篮子放在床边。她看着那条厚重的毯子下隆起的轮廓，像一座小山。奶奶的帽子覆在枕旁，针脚熟练而整齐。

“奶奶，你好吗？”她问。话递出去，像一支线。屋里的人抬头，眼睛在灯光下湿润却无焦点。那声音回来了，但有一丝不合——慢了一拍，像有人在倒带。

“吃点东西，暖暖身子。”声音里带着温柔，但温柔凑不齐热度。她靠近，鼻子里捕捉到更重的味道：不是汗，也不是病痛，是血的味道，淡得像溶在茶里的盐。

小红帽伸手掀开毯子半边，映入眼帘的不是奶奶的脸，而是一排牙齿，紧紧咬着一片羊皮手套的末端。牙齿间还挂着细小的灰色毛发。她的手僵住，篮子里的面包在这个动作里发出细微的磕碰声。

“奶奶，你怎么了？”这回她的声音更短，像被打断的句子。床上的人笑了，笑声里有夜枭的冷静，也有狡黠的圆润：“哦，孩子，别怕。来，说说路上见了什么花。”

小红帽忽然注意到窗台上的一根红缨头，断了半截，红色边缘湿润。她记得早晨自己系的那条缨带，昼夜里没有离开过她的头。手指下意识地摸到自己的脖颈，那里有一圈被拉扯过的细线印。胸口像被人轻轻捏了一下，疼。

她把篮子放到床沿，篮里最上面是一块包着棉布的东西。她的指尖颤着，解开布结。布一分开，一枚假牙滑出，牙尖上还带着熟悉的旧瓷光——不是人的假牙，而是另一颗被磨得锋利的牙。她的视线瞬间冷了下来，像被井水吞去了温度。

房间的光暗了一下，像有人把灯罩推近了烛火。床上的声音收紧，像钳子合拢。小红帽站直了，手掌贴着篮沿，指甲把柳条划出一条白印。她把那枚假牙推回布里，声音又低又平：“奶奶，你到底是谁？”

床上的人伸出手，手背的毛细血管在灯光下像细密的河流。手指接触到她的手腕时，温度是假的热，像用温水烫过的石头。窗外突然传来一声犬吠，短促而破碎，像是最后一节音符被敲断。床上的笑意膨胀，吞没了屋里最后的安定。

她听见自己的心跳，又听见了别的东西——低低的咀嚼声，像有人在夜里嚼旧事。小红帽把篮子推到门边，脚步稳得出奇。她回头看了一眼，床上人眼角的皱纹里闪出一条亮光，像刀刃反光。

那光里有她熟悉的、曾经温柔的影子，也有她从未见过的锋利。她合上门时，手指在门框上留下一道指痕，像是用力刻下的约定。外头的风又开始动，带着远处树林里未散的味道。门后的呼吸，变成了另一种等待。

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